FIN DE SEMANA FALSO

Interrumpo mis estudios

2012-01-16T13:21:00.000-08:00

Es demasiado tarde, me dice el pensamiento.
Mas no puedo dejar morir esta pasión. Este sueño me mantiene con los ojos y los pies en la tierra.

Quise acabar con mi vida de forma precipitada una y otra vez con un solo resultado: estar inquieto.

Un día te veré caminar nuevamente a mi lado, con nuestras manos estrechadas. Podré tocar tu zona lumbar, que es el recuerdo que más interrumpe mis estudios, y ver de cerca tus pupilas celestes, esas que me provocan insomnio.
Cada diez minutos reviso si has respondido el mensaje que te envié.
Las tengo todas para perder. Lo sé. Mentiras, azar, esquizofrenia.
Veo gente muerta en la calles, en las fotos de los diarios, en las imágenes de internet.
Gente que se cruzó en mi pasado y que está enterrada en mares de recuerdos.
Pero se me aparecen para recordarme que ya no soy un pendejo y el pensamiento vuelve a hablarme y yo lo vuelvo a negar.

Nunca es demasiado tarde para la metafísica, digo, pero no lo creo. Lo repito muchas veces deseando que sea verdad. Es posible, es posible, es posible.
¿Qué estarás haciendo, perla negra?

Puedo inventar: dibujando, bebiendo con amigas, conversando con tu madre, acariciando a tu gata helena, abrazando a tu pareja y recordando nuestro intenso beso en el bar , duchándote, pintando, en un galpón escuchando música, acostada leyendo a Kandinsky, haciendo origamis chuecos, maldiciéndome.
Y yo. ¿Qué estaré haciendo?
Te lo puedo contar: leyendo, viendo un partido de futbol, bajando música, comprando libros, grabando conversaciones en la calle, acompañando a mi abuela, fumando un cigarro, paseando a mi perra, bendiciéndote.
Te imagino imaginando lo que hago. ¿Me imaginas tú también?

Yo lo hago cada día e ignoro el porque.
El pensamiento me habla y trae a mi memoria cuando te vi por primera vez, que prácticamente fue la última vez también. Llevabas unos pantalones rojos y una chaqueta de cuero. Ibas algo borracha, no entendí porque lo estabas. En un impulso fugaz ya estábamos andando por las calles intercalando conversaciones cortadas y buscando licor para no pensar tanto. Cuando ya no te vi sentí un grito que aún hace eco en mis recodos interiores, rebotando al fondo de mi cuerpo, un valle enorme e inhabitado, donde hay un hombre aullando cada noche sin obtener un rumor, ninguna brisa, un frio compacto en el espinazo, simplemente nada es la contestación.

El pensamiento me refriega en la cara que es demasiado tarde. Me dice que me deje de quejar o que vaya al balcón a martillarme los dedos.
Pero el martillo lo uso para tensar una tela en una madera y pintar alguno de los retratos cubistas que te hago cuando, como ahora, interrumpo mis estudios.
El olor a oleo, acrílico, tabaco e incienso te gustaría, perla negra. Podemos cambiarnos de aquí sino te gusta, pequeña borracha, maravilla concentrada, inspiradora de las más bellas sinfonías que no sé componer, de las películas más atrevidas que no sé filmar, de los actos más irracionales y hasta crueles que se puedan perpetuar, de los aromas más amazónicos y frutales percibidos por el hombre, de los poemas más lindos que no sé escribir.

Responde pronto mis mensajes fruta tropical. La poca coherencia de mis actos algún día podré contártela.
¿Nos juntaremos entonces en Uruguay, perla negra?¿es cierto que en tres meses más nos veremos en Montevideo, buscando medio en broma, medio enserio, a los personajes descritos en las novelas de Cortázar, viendo los barcos partir, apropiándonos de calles, muros, plazas y librerías?

Te quiero tontita, vida mía. ¿Cómo no pude darme cuenta antes?
Ahora el pensamiento me dice que es demasiado tarde y sigo interrumpiendo mis estudios pensando en encuentros ficticios en forma detallada.
Observo a las personas transitando, abrigadas, pero con el sol en sus rostros guaraníes, de risos claros y sonrisas afables, son los habitantes de la capital uruguaya. Tú conoces una playa pequeña al sur de la ciudad.
Nos vamos en un bus celeste, tú vas a la ventana. No sabes si estás incomoda, feliz o extrañada. Te interrumpes continuamente.
Esta visión me está desgarrando por dentro porque es completamente irreal, irrealizable, lejana, remota. Ahora que la levanto, la posibilidad de volverla real se volatiza. Voy por el martillo y golpeo el dedo anular. Duele menos.
Somos seres melancólicos. Si te veo ¿Qué te digo?

Pero cabe la posibilidad, siempre y cuando no sea demasiado tarde, que solo vivamos, sin interrogatorios terribles, quiero decir, hablar. Solo hablar, mirándonos, tocándonos, sintiéndonos cerca.
Sintiéndonos bien.

Mis Amantes

2012-01-16T13:09:00.000-08:00

Tengo tantos amores
Como dedos en las manos
Hombres y mujeres
A los que no dejar de lado

Amores en el playa
Amores en Santiago
Le soy infiel a todos
Una vez al año

Por eso mando postales
Desde los lugares a los que voy
Las mando bajo seudónimos
Diciendo que soy escritor

Recolecto conchitas
En cada mar que visito
Y traigo fósiles
Desde cada montaña

Les guardo billetes de metro
Les hago dibujos
Nostalgio con ellos
Cuando me encuentro lejos

Los tengo en mi Ipod
Los subo a mi facebook
Responden desconcertados
Risueños o tercos

Los amo tanto
Los extraño demasiado
Los siento intenso
les hago daño

Yo también sufro
Por las noches no duermo
Doy vueltas en la cama
Les escribo algunos versos

Por la mañana
Entre el sol tímido del convento
También siento celos
De lo que podrían estar haciendo ellos

Algunos se conocen
Incluso son amantes
Mas espera mi llegada
Para que algo se corte en la constante

Son de labios cortos
Gruesos
Secos
Y quemados

Des senos buenos
Pequeños
Redondos
y tostados

de piernas suaves
grandes
gordas
o velludas

unas son buenas amantes
otras pura ternura
una insaciable
y uno que es rabia pura

los amo a todos
y no lo saben
lo sospecha al mirarnos
desde mi saudade

ansío sus lenguas
nuestras aventuras
escondidos de sus padres
quemando tarros de basura

amores punks
amores caseros
amores imaginarios
o voyeurs

ninguno sabe cuánto los extraño
no lo alcanzo a describir
quiero tocar sus cuerpos
el sudor y el suspenso lo logre transmitir

cerrar los ojos y verlos en sueños
es agua pura
respirar sus cuellos
sentir dulzura

mi amor de la esquina
el de a cuatro cuadras
la cabrona rubia
la de gran espalda

la pulguita del campo
la asesina en serie
la flaquita de azul
la de lindos pendientes

el rudo morenón
la que olvido en la cama
una de mala memoria
la que ronca a sus anchas

la que le gusta Pessoa
una de derecha
la fan de Almodovar
la que no bebe cerveza

todas y todos
son vencedores en mi cuerpo
me entrego a ellos
y lo hago en silencio

me introduzco en sus piezas
me meto en sus carpas
los despierto en sus viajes
interrumpo sus charlas

sueñan conmigo
cosas sucias
mas como es un sueño
las olvidan e importancia no le dan mucha

no saben lo difícil
que es estar en cada sueño
eso me produce
profundos desvelos

es por eso
que hoy no duermo
Por pensar
mucho en ellos

2011-09-23T15:59:00.000-07:00

pierrot le fou, fragmento

2011-08-16T20:14:00.000-07:00

"Es posible que sueñe de pié
Ella me hace pensar
En la música
Su cara
Hemos llegado a la época de los hombres dobles
No necesitamos espejos para hablar solos
(pausa larga)
Cuando Marianne dice “hace buen tiempo””
¿en qué piensa?
De ella, solo tengo esta apariencia Diciendo: “hace buen tiempo”
Solo eso.
(pausa larga)
¿para qué explicarse eso?
Estamos hechos de sueños
Y los sueños hechos por nosotros
(pausa)
Hace buen tiempo mon amour.
En los sueños, las palabras y la muerte
Hace buen tiempo mon amour
Hace buen tiempo en la vida"

Pierrot le fou, Jean Luc Godard

encuentros

2011-07-31T18:15:00.000-07:00

Corría abril.

La cosecha era buena de modo que la droga que se fuma corría por toda la casa
Una fiesta gigante.
Piscina llena de botellas. Un perro ebrio. Una bodega-motel. Un dueño de casa hecho pico. Padres en la playa.
Música reggae-punk, más conocido como Ska, haciendo bailar a todos los concurrentes.
Déjame decirte que eran bastantes.
Estaban los clásicos chicos de la secundaria, los notables de papel.
Esas elites que se autodenominan elites.
Ja, me dan risa ese tipo de cosas.
Entre toda esa gente estaba la chica, la artista. La que actúa, canta, esa chica morena de senos voluptuosos y amiga de todos. Me saludó calurosamente y hablamos casi una hora. Hablamos de las mujeres y los hombres y Marte y Venus. De que las fuerzas que ayer nos ataban, ahora, solo nos unían, y que su ex, el que toca blues en guitarra, se comportaba como un imbécil. Le nombre algunas fechorías y ella me contó algunos pecados perdonables. Nos reímos bastante aquella noche
Ya no me acuerdo cuanto rato pasó El alcohol y las drogas habían hecho efecto.
Luego hablé con el jipi de lentes. Lo mismo de siempre, cine y cocina.
Después me dio hambre y participe en los saqueos en la cocina.

Así fue pasando la noche, vagando entre la gente y fumando y fumando.
No recuerdo con cuanta gente hable después, ni de qué, ni sus caras, ni sus nombres ni nada. Pero no le di importancia, por que si hubiese conversado de algo relevante, ahí si que me acordaría.
Claro que me acordaría, por que de hecho me acuerdo del único hecho realmente relevante de aquella noche, aparte de las conversaciones ya nombradas..
Era extraño. Era muy avanzada la noche. La noche.
Pero aun así había muchísima gente.
A pesar de que estaba completamente ebrio, me mantenía de pie.
O sea en verdad en ese momento estaba sentado. Lo que quiero decir es que seguía con ánimos y despierto, ósea, de pie.
Estaba sentado conversando con alguien irrelevante.
De pronto un pie descalzo pisa mi mano apoyada en el piso del jardín de la casa, al lado de la piscina llena de botellas y el perro ebrio , y la casa sin padres y el dueño de casa hecho pico, a eso de las cuatro o cinco de la mañana.
¿Que hace un pie descalzo en medio de ese mar de gente ebria de melancolía y drogada en rutina, que creen que se drogan con drogas que no se fuman y son de la elite de papel, la que reproduce miedo y no contribuye en nada?
¿Que hace un pie descalzo en medio del patio lleno de colillas apagadas y fétidas?

Miro hacia arriba.
La dueña del pie descalzo me dice perdón mientras yo la miro con mi mejor cara de estúpido. Le pregunté la pregunta más tonta que le podría haber hecho. Quizás desde ese momento me comenzó a dejar de preocupar el aspecto de la gente.
¿Por qué estas sin zapatos?
Ni me acuerdo de la respuesta, pero no tiene importancia tampoco.
Nada lo tenía hasta ese momento. Cuando me pisó un pie descalzo me percaté de aquello.
Por primera vez me perdí una mirada
Hablamos 48 minutos, y 37 segundos.
Sentí lo que después la chica artista, la de los senos voluptuosos, describiría como un enamoramiento obsesivo.
Su pelo corto, sus natty dreads(1), sus pantalones manchados con oleos, su ligereza al hablar, su sencillez, su ropa andrajosa, me descolocaron.
Hablamos de música y de nuestros proyectos a futuro.
Ella hablaba de sus deseos.
Yo la deseaba con un pichintún de lujuria.
Sus senos pequeños y su cola paradita me volvieron loco.

Luego me dijo adiós así como si nada. Me dio un beso en la mejilla.

No recuerdo como pero amanecí como a las 3 de la tarde, en mi casa.
Por supuesto que lo primero que pensé esa tarde fue en ella.

Hable con ella, todos los días de la primera semana. Nos contamos de nuestras vidas y también jugábamos a los poemas.

La segunda semana solo hable con ella tres días. Hablamos de Blur, un grupo de música. Hablamos de los ovnis. No hablamos de nada, solo nos reímos.

La tercera semana, la chica de senos voluptuosos me dijo que la chica descalza lleva un año y medio pololeado, que como era tan huevón , que me estaba pasando rollos, que no podía entrar a interrumpir una relación, que la estaba puro cagando ,que ella me lo había dicho esa misma noche y que de puro ebrio no me acordaba.

Fuerte.

Creo que gracias a la chica descalza comencé a escribir.

Un par de meses después se fue a vivir al norte con unos artesanos.
La veo como una vez al año, y es la coincidencia lo que nos une.
Como estás, que es de tu vida.

En fin.
El mundo esta lleno de encuentros así.

casandra, la de la belleza y la verdad

2011-07-31T13:59:00.000-07:00

Casandra tiene el don de la sabiduría y la belleza
Es rubia y de ojos pardos
Cuida a su padre anciano
Sabe alemán y es perro en el horóscopo chino
No lloraría jamás con un claro de luna
Pero el olor a cebolla la turba de una manera horrorosa

Casandra no viaja en bicicleta, pero nunca paga la micro
Dispara palabras por minuto y su elocuencia templa las tardes de primavera
Fuma hoja en los portales
Le gusta usar el pincel en contra el mundo
Y en su tiempo libre bebe cerveza en algún bar con sus amigos los artistas vagos
Que muy lejos de hacer arte
Prefieren escribir historias de sexo lésbico

Casandra tiene el don de la belleza y la verdad, pero le ha costado caro
Febo la ha marcado, y la ciudad adolecente que habita
No puede tocarle, no puede amarle, ni besarle

Ardió Troya, la lección debería generar aprendizaje
Tanto derramamiento de sangre, tantos amores perdidos

El coro lo componen los ciudadanos, la verdad sale a la luz
Si el hambre toca a Casandra
Son las frágiles piernas del caballo las que cederán
Haciendo caer a la bestia, muriendo los aqueos
Venciendo Troya y Casandra quedando como mentirosa
Y como la voluntad de los dioses en inevitable
Casandra no mentirá

Casandra ríe y busca las perlas que perdió en el bar la otra noche
Me mira con cara de niña pequeña
Luego evita mi mirada, pero yo insisto en fotografiarla
Mañana te escribiré una canción Casandra
Mañana soñaré contigo
Espero que nos encontremos mañana por la tarde y que me cortes el pelo
Que vayamos con las otras niñas a comer helado
Y que en diciembre vayamos a la playa
Que me digas qué autores lees y que coincidamos en los gustos
Que nos encontremos por casualidad
Es así como ocurren las cosas bellas

Agosto del 2009

anagnórisis del gigolo

2011-06-19T18:09:00.001-07:00

La cama no está hecha,
Los platos no están lavados
No hay condones en el baño

El living está hecho mierda
Yo también
La tele ni la radio agarran la señal

No hay teléfono disponible
El internet no funciona
Algo apesta en Dinamarca

Mi celular se echo a perder
La vecina solo quiere droga
Las seriales las repiten

Mi cuerpo viene cargado
Perdió mi equipo de futbol
El ascensor no sirve

No tengo calzoncillos
Tengo juguetes sexuales sin batería
De nuevo me quedé sin plata para revistas porno

Mi casa huele a fritanga
El living es un desastre
Mi pieza es un caos

No tengo ropa planchada
El water tiene caca
Y hay cotonitos sucios esparcidos

Entra frio en la casa
Hay goteras en el armario
Tengo acidez

El baño está tapado
En los cajones hay calzones de mi ex
El dvd no lee las películas

El vecino de arriba no para de follar
No me pagan hasta fin de mes
Debo los gastos comunes

Me cortaron el gas
Se acabó el kétchup
La estufa se murió

Las frazadas apestan
No tengo jabón
Se me perdió el corta uñas

Las ollas tienen hollín
Los quemadores están sucios
Se terminó el papel confort

Presté mi playstation
El cargador del notebook se quemó
El timbre de la casa se fundió

Mis amigos vienen por interés
Estos bóxer me aprietan las guebas
Tengo olor a pata

Acabé mis cigarrillos
La puta no ha llegado
Ni lo hará

Rajé mis bluyines
Mis calcetines tienes papas
La bici está pinchada

Necesito usar lentes
Estoy repleto de espinillas
No tengo plata para presto barba

El insomnio me acosa
Tengo alergia
Me picó una abeja

Yo te sigo amando
Pasa a buscarme
A la esquina de siempre

callejenado

2011-05-04T12:16:00.000-07:00

callejeando

2011-05-04T12:14:00.000-07:00

callejeando

2011-05-04T12:11:00.000-07:00

fragmento de mi novela

2011-05-03T13:57:00.001-07:00

Alba:

Al parece estoy enferma. Tos. Flema. En Barcelona nunca me enfermaba. Mi madre nos alimentaba bien. Rara vez caíamos enferma.
Ahora me siento débil. Los cigarros que me fumo por la ansiedad tampoco ayudan a mi salud.
Doy vueltas por esta ciudad: de madrugada, de tarde, de noche. Viendo películas mexicanas, sin sentido, vagando, buscando comics de infancia o máquinas fotográficas de segunda mano.
Toso y escupo.
Hoy me pasó algo curioso. Escupí sangre. La sangre salió de mis encías.
Doy vueltas por la ciudad: de noche, de madrugada, con frio y con calor. Por eso debo estar enferma. Dar vueltas me ha enfermado.
Como no he salido hoy, doy vuelta en la cama. Una vez acostada, sigo dándome vueltas. Me pelvis es el centro un reloj y las esquinas de la pieza son números irreconocibles.
No debo demostrarme nada. Esta vida me da asco. Mucho asco. Estoy demasiado triste esta noche. Tenía ganas de salir. Por mi bienestar no lo haré. Aunque podría ponerme a tomar. Después de dos o tres copas de vino la angustia desaparecería.

fragmento de mi novela

2011-05-03T13:55:00.000-07:00

pablo:

Mi muerte tiene una justificación religiosa. Cuando deje el mundo terrenal, mi alma se reencarnará. No moriré. Solo cambiare de estado por un tiempo. No le tengo miedo al karma. Sé que mi misión en la tierra ha terminado. Espero la muerte impaciente.
Para no aburrirme estudio una carrera, voy a talleres (diversos, no concluyo ninguno) y preparo algunas obras y proyectos artísticos. Nada de relevancia. Formas vulgares de asesinar el tiempo. Las líneas de mis manos, la llamada quiromancia, no avalan mi teoría de muerte próxima, mas si la de que mi misión ha concluido, con o sin éxito, nadie podrá confirmarlo. Las líneas de mis manos me dicen que aunque he cumplido mi misión la hora de mi muerte no es próxima, que mi calidad de vida irá disminuyendo hasta perderme en una vejez aburrida. Una larga existencia sin motivación.
¿para qué esperar?
Me diluyo. Mi sien espera una bala. Mi cuerpo espera un impacto en el pavimento. Mi esófago espera veneno, o floripondio. Necesito llamar la atención. Necesito tocar fondo una vez más. Mi padecer es circunstancial. ¿Debo terminar lo que empecé? ¿Quien dice que debe ser así? ¿mis padres? ¿el estado? ¿Dios?

ultraderecha

2011-03-01T11:55:00.001-08:00

lomografia2

2011-03-01T06:41:00.000-08:00

lomografia

2011-03-01T06:39:00.001-08:00

Mapa Conceptual de Londres

2011-02-20T13:45:00.000-08:00

by sytial

DIABLADA

2011-02-20T13:38:00.001-08:00

Diablo de La Tirana

Londres

2011-02-20T13:31:00.000-08:00

sytial in london

barcelona y yo

2011-02-08T14:03:00.000-08:00

lunes, noche en el tren

dia uno
martes

monserrat
plaza espania
escuela de disenio hospital
cena internacional
dormir trankilo y levemente borracho

dia dos
miercoles
dia de gaudi

parque guell
sagrada familia
casa balto
comer en casa
disco horrenda
barceloneta
noche por el gotico
noche de devendra

dia tres
jueves
cambio de hostal

cafe del terror
check in
gotico
catedral
mercado viejo
mercado ondulado
museo de picasso
museo de disenio
ciudad del teatro

bar tekila she lost control; lust for life
noche afuera

dia cuatro
viernes
desayuno afuera
el dia de la pasta, el sol y las azoteas
laguna mental; la pau
noche de weed y vino

dia cinco
sabado

alba por la maniana
camp nou
dormir

dia seis
domingo

holandes y musica para volar en catalunhia
orden desorden de las cosas
tarde de bicicleta
comiendo sopa y tomando vino
tabaco accidentado
fiesta brazilera a la catalana
borracho y catalêptico
vuelta al hostal

dia siete
lunes

despertar brutal pero dulce
check out
fallido intento de llegar al montjuic
horas de suenio y musica
la ultima cena
libres y libros
despedida
noche en el tren

dia ocho
martes

llegada a paris
llegada rennes

los discos del año

2010-12-04T16:39:00.000-08:00

mena- javiera mena

the plastic beach- gorillaz

audiovision- gepe

múscia, gramática, gimnasia- denver

Buzzcocks en Chile

2010-11-29T13:00:00.000-08:00

28 de noviembre

Pasado las seis de la tarde del domingo me junté con un antiguo amigo del colegio. Hace meses que ya teníamos nuestras entradas y el acuerdo de ir juntos a ver a Buzzcocks.
Con resaca del sábado y una botella de cerveza non fuimos caminando desde la moneda hasta el teatro novedades. A las 7 de la tarde, hora en la que se nos citaba, ya estábamos en la puerta. La verdad es que esperaba encontrar un público cargado al punk, o en su defecto, jóvenes alternativos de vestimenta raras sacadas directamente desde los 70. Salvo un par de excepciones el público se veía muy diverso y de edades dispares, pero en su mayoría jóvenes comunes y corrientes.

Tras más de una hora de espera abrieron las puertas. Adentro el tiempo se hiso más tedioso. Subió la banda nacional “machuca”, que normalmente tienen un buen show en vivo, cargado al metal, pero tuvo una presentación opaca y excesivamente larga, más de 40 minutos. Tocó algunas canciones de su repertorio más conocido, pero el sonido no era de muy buena calidad y los parlantes estaban pasados algunos decibeles.

Luego vino una banda argentina ”bulldog” . Los trasandinos lograron entibiar el ambiente, pero el sonido, lejos de mejorar, parecía empeorar. Los solos de guitarra casi no se oían y la voz del vocalista era difusa, pero no decir inaudible.
El público estaba dividido: Algunos coreaban sus canciones y otros pedían a gritos que se fueran
Hasta el momento la tokata había sido asquerosa. Todo mal: el atraso, el sonido, los teloneros. La banda argentina, que aunque querían seguir tocando se percataron de que el público ya estaba demasiado impaciente y dejaron el escenario. Empiezan por tercera vez las pruebas de sonido cuando en una esquina del escenario vemos a Steve Diggle con anteojos, una cerveza y un cigaro, vestido de terno y con una gran sonrisa.
Por fin Sube buzzcocks. Están viejos. Se ven viejos, se sienten viejos, pero irradian mucha onda. Han pasado casi 40 años desde que tocaron por primera vez. Veo en sus ojos y siento que este no es el público que esperaban: personas un poco mayores, un poco más calmada, hasta sentada en butacas ( ya que les han dicho que tocan en un teatro).
El teatro novedades no deja de ser sombrío. Se me ocurre que estos viejitos consagrados hace bastante tiempo que no deben tocar en un lugar tan bizarro. Veo a una adolecente a un costado del escenario. Parece ser la hija de alguno de los integrantes. No tiene cara de estar muy feliz. Para una niña venida de Europa, donde los eventos musicales tienen un poco más de clase, digamos, con su respectivo camarín, un baño decente, traerla aquí al tercer mundo y aun teatro que se cae a pedazos no debe ser lo más reconfortante ( quizas un poco pintoresco)..

Sin embargo el público está eufórico y aunque el sonido es pésimo, no hay que ser experto para darse cuenta de eso, hay algo, un espíritu, una conducta, una juventud tan bella, tan pura ,con tanta sed de rock que todo lo negativo desaparece con los primeros acordes que estallan.
Con Boredom, del Time´s up inician su show con clasicos como love lies, breakdown, love you more, what do i get, I believe, y la potentisima orgasm addict.
Nos sentimos en los finales de los 80, en Londres, en Manchester, en Santiago de Chile.
Creo que los buzzcock las están pasando bien. Unos punks no paran de escupir a Steve. Todo es tan desastroso que se debe parecerse mucho a las tokatas de la época.
La fiesta es impecable, y aunque los solos de guitarra se pierden y la voz de Pete Shelley no es la de antes, disfrutamos, gritamos y bailamos. Acordes rápidos, solos de de los que se ven pocos actualmente, cargados a los sonidos acoplados, una batería veloz, y mucha fuerza en la interpretación. Es un espectáculo ver a esos 4 caballeros tocando punk. Me recuerdan a los Rolling Stones, pero sin el ego de rock-star. Son sencillos, se rien, juegan con el público, se equivocan. Es una gran presentación de rockandroll. Sólida. Nada que decir. Es un gran concierto. Cuando hay escuela, nada empaña la actuación.

x cara de zapato

maskintape

2010-11-07T18:09:00.000-08:00

nos volvimos fanáticos de sus películas y de sus canciones.
íbamos a ver sus obras de teatro, las que dirigía y en las que actuaba.
de alguna forma su estilo representaba a la perfección toda la nostalgia de nuestra generación. toda la rabia, la impotencia y el dolor que se mezclan en nuestras venas y que quiere salir a toda costa, bajo cualquier medio. algunos se inyectaron, otros se cortaron,pero la mayoría solo se toma cerveza en la pieza o fuma marihuana en la plaza, conversando de las desepciones,de los jóvenes que se entregaron a la comptentencia y a la alienación.
pensamos con nostalgia que irnos del país es una solución para nuestros problemas, pero lo que vuelven llegan tan vacíos como se fueron.

usamos plumones para rayarnos, ser un slogan deambulando por la calle. nos rayamos algunas letras de sus canciones, el nombre de alguna de sus películas, o alguna frase de la obra de teatro en la que actuaba.

nadie lo conoce. solo nosotros.
cuando un adulto nos pregunta por el significado de esa frase no logra entender.

la gente

2010-11-04T18:50:00.001-07:00

hay gente ke no veo y ke me importa pero ke no da señales de vida
una lata

hay gente que quiero pero con la que no hablo
una lata

hay gente que esta desaparecida..y con la que no hablo hace tiempo... a veces puedo dialogar mejor por facebook

más rato voy a llenar de fotos
=)

VOLVÍ A LOS 80

2010-11-04T18:44:00.000-07:00

ESTOY CULTIVANDO EL ESTILO JHON OATES. BIGOTE, PATILLAS Y PELO LARGO

EN LOS 80: KISS ON MY LIST

EN EL 2010: YOUR KISS IS ON MY PLAYLSIT

este año no alcanze a :

2010-11-04T18:42:00.000-07:00

este año alcanzé a ir a los recitales de:

los jonas brothers
myriam hernandez
chayanne
limp bizkit
rage against the machine
yo la tengo
pixies

bonus track:

demi lobato

tardes de cine

2010-11-04T18:41:00.000-07:00

voy a cambiar la piscola por las peliculas y el cine

LP

2010-11-03T17:45:00.000-07:00

vuleve para quedarse lo más posible, lo imposible

audrey charlot

2010-10-29T22:00:00.000-07:00

Audrey Charlot es una chica especial tiene pequeños ojos y labios que
saben amar
toda vestida de rojo, un da la vi pasar
un viento favorable con su vestido me quiso ayudar
su casa queda en un lejano lugar
me parece muy dificil a ti llegar
toca la guitarra tan suave como amar
el fuego en sus ojos
me hizo pensar.

A esta chica le hace falta mi amor le hace falta mi cariño
le hace falta besar. Estás un poco arrogante, eso te hace mal

Si quieres
empezar de nuevo yo te puedo ayudar
Y todos un día vamos a llegar tan arriba como tú lo ests

quisiera que me esperes, ojalo lo puedas hacer
que yo te aseguro no te arrepentirás.

Ella es tan linda, tan sensual
me vuelve loco en tí pensar
eres tan bella, eres escultural
come on baby vamos a amar.
Siento algo nuevo, algo va a pasar
un aire caliente me acaba de tocar
llega una brisa con tu aroma sensual
este invierno no va a ser igual. Vamos
todos, vamos a bailar en esta noche nadie se va a quedar

Audrey Charlot
vuelve a mi ciudad es este invierno, no va a ser igual.
Siempre lo supe: te amo y me amaras a veces dos miradas dicen mucho mas
y con esos ojos
quien se va a negar
ya se que son mios y mi alma para tí lo está.

2010-10-29T21:57:00.000-07:00

2010-10-29T21:51:00.000-07:00

de un rollo de 36 ¡no salió ninguna foto!.
hay gente que defiende las análogas.
no es la primera ves que me sucede. lo que deberian ser recuerdos son fotos veladas. borrosas. ininteligibles. pero algunas vuelven en sueños. a cruzas las valles y las desiertos.
solo es recuerdo.¿estuve ahi?

11

2010-10-23T08:25:00.000-07:00

tardes de primavera

prisionero

2010-07-30T13:20:00.000-07:00

recuerdo cuando dije que este invierno sería menos frio que el anterior.
y aqui estoy, congelandome.
a veces tomo whisky seco. a veces me meto a facebook y a twitter. pero la mayor parte del tiempo escirbo historias inconclusas.
sigo invernando, sin dinero, sin trabajo, sin comida, sin onda.Tambien veo peliculas.montones.buenas, malas, clásicos, violentas, divertidas, pero por sobre todo naif, de bajo contenido social.

las pocas chauchas que me van quedando las gasto en marihuana de baja calidad.improvisamos unos nevados moliendo anti-inflamatorios. la lluvia nos impide salir a hacer semaforos y malabares

mi apartamento se va llenando de musgo literal y literario. hay demasiada humedad en el ambiente. hay demasiado vapor en mi cabeza. choco con la muralla.
la droga me incapacita. no soy capaz de tomar desicion alguna. me empujo. sigo adelante. me tomo un último whisky. veo la ciudad de dios.

en esa pantalla cuadrada cohabitan ciudades, mundos, vidas ficticias. yo soy un se4r ficticio. solo exixto en una fotografiua del che y en estas lineas escualidas y sin sentido

(ex-otravolada)Hagemos una Banda?

2010-07-11T13:45:00.000-07:00

HAGEMOS UNA BANDA
alba y alicia

telepathe

una vive en maipunk(alba9) y la otra en macool(alicia6).
la una tiene un pianito y la otra una guitarra electrica.
hacer música electrónica sale caro.

no estamos en brooklyn con mgmt o con telephate,
ni en francia con yelle
ni en shieffield con los arctic monkeys

estamos en santiago y hace frio y llueve.

viven lejos la una de la otra.
la vida que nos construyeron no nos deja otro momento que los domingos
van dos ensayos y ni siquiera se han visto.

Ni siqueira es buenos aires.

aquí hacer algo que no es lo que tienes que hacer sale caro.
super caro.

quiero grabar los sonidos en vivo

no marcarlos como una marca, como una materia inmaterial que se traduce en bloques de colores
se les une un baterista(Dámaso5) (ahora si que podemos ser como yelle)

y quien va a cantar...?

alba11 es una perra y alicia8 no puede salir de la vieja ketamina que endulza los tristes días de la ciudad.
Una viaja por varias comunas recordando los tiempos en que ese viaje significaba encontrar a su viejo amante, que ahora sale a ladronear bulbas de metal.

pide permiso en la micro, no tiene pase, se chanta los audifonos mientras escucha electro pop. siente deseo de bailar y de vomitar la mismo tiempo

A la ecuación musical se suma el traidor indiferente. El especimen que dejó de leer, de comer,de buscar. Hacer música puede ser una bella forma de matar el tiempo

(ex-otravolada.blogspot.com)

2010-07-11T13:23:00.000-07:00

CONFUSO
octubre del 2009

el frío del invierno va ...
el calor de la primavera va descongelando lentamente los capullos de los viejos cerezos.
los imagino desde aquí.
la policía ha pasado varias veces por estos lados en las últimas semanas.
el fin está cerca, lo presiento.
estoy con una alergia brutal.
en esta misma época, hace un año atras, podíamos beber borgoña.
actualmente bebo cerveza en el fondo del salón.

hoy tocó Charly en Santiago.
leí la lista de canciones y me dió algo de pena.

realemente tenía muchas ganas de escucharlo, de bailar, de olvidar todo lo que nos sucedió.
En estos duros meses, (¿semanas, días?) la músia es lo que me ha mantenido vivo. sobreviviendo, imaginando viajes en micro, que discuto y fumo paragua con mis compañeros de estudio, que peleo, que me río, que me estresso, que rayamos las murallas, que llueve y que conozco muzas nuevas y que bailo cueca en fonda ajena. incluso he alucinado con el piano de la casa de mi prima.

paso horas fumando, mirando el techo y bebiendo cerveza, pensando en una realidad que no es la mía, pero que me pertenece en los sueños y en el pensamiento.

Ideando puestas en escena fallidas que solo están en mi imaginación, aunque a veces me convensa de lo que pienso es verdad.
incluso cuando sueño les explico a mis amigos lo que soñé.
Mis sueños estan llenos de colores y fantasias, de amarillos fluorecentes y azules electricos, con aventuras, efectos especiales, sabores y olores, y amor, y odio, y rencor, y verguenza a la desnudez, a la fragilidad, a la culpa, a la luz naranja de un día de lluvia, en un día de septiembre.
¿ese día lo abré soñado? ¿será todo mi tormento pura fantasía?
¿o por que no tengo recuerdos del día en que te marchaste? no quize ir contigo, era muy temprano y realmente se me hubiera partido el alma al verte partir.
probablemente no te hubieras ido.

todo lo que vino despues... las fotos, los discos originales, los posters, las cartas... en su materialidad, son reales, e inclusive podría lucrar con ellos, asi de material, pero para mi no son reales. Son objetos provenientes de sueños que no son sueños ni pensamientos. son irrealidad.
menos real que los sueños, menos real que el pensamiento, menos real que la realidad. Es un espacio que olvidé sin querer, o con querer. como la caparazón de una tortuga o un caracol. Por eso viajo lento, por eso quiero viajar yo tambien, por eso quiero trasladarme, pero carezco de velocidad, aunque sea muy vertiginoso.

(risas)

pero estoy aquí, al fondo del salón, con una alergia terrible.
bebiendo cerveza y agua intercaladamente.
escuchando música.
tom york es el único que siempre nos escucha.
y javiermanea tambien

2010-07-09T15:13:00.000-07:00

la verdad es que yo no habito en este mundo
estoy a años luz de la injustamente llamada realidad. esa es la verdad.
y no hablo de un mundo superior.
vivo en un mundo fantastico sin reglas, atados ni rolllos.
un mundo sin digitalización. sin pantallas, ni teclados.
solo espacios largos de verde intermible
solo circulos rosados de franjas amarillas

nada es verdad
solo lo que existe mar adentro en el inconcietne es verdad
alli no hay reglas de ortografia ni hay que seguir una linea ni ser coheretne.
solo tomar el sol o ver verdear las hojas, o cocinar caracoquesos a fuego de leña.
mirar las estrellas y la luna menguante que saluda mientras se refleja en lagos de ensueños

esa es la verdad
la vida es la ficción

soy feliz algunas veces. me acuesto en lechos de algodón. veo sombras extrañas y amigables que quieren ser amadas y son amadas por todo el universo que las rodea.
un universo que no respeta por que no hay faltas graves que cometer.

te amo y siempre lo he hecho.
tu me amas y siempre lo harás
a si es mi mundo

lo demás estallará pronto como una ola del mar

AM

2010-06-28T09:49:00.000-07:00

Me privaron del horizonte de tu mirada
Vi con saña tu cuerpo perdiéndose en el crepúsculo
Y yo sin hacer nada
miré las estrellas languidecer

Recuerdo los sonidos de tus ojos
Tu piel madera tostada
Rasgándome cada noche
haciendo funcionar el pálido bombeo
que los viejos astros me heredaron
Ese musculo yace abandonado en carretera
sin nadie que lo quera recorrer

Desde que te dejé ir navegando en contra el crepúsculo una tarde de verano
La calma y la ira se han arrojado fuego a fuego en los recodos de mi mismo
Siento la escarcha de tus ganas como fantasías de planes juntos e inconclusos

A mis espaldas senderos se desvanecieron en el aire incestuoso
Y las raíces coloradas volvieron a oscurecer la tierra de nuestra familia
Tierra que carcome la carne de los ataúdes polvorientos
en la única procesión blanca que se hizo.

Carnet

2010-06-28T09:43:00.000-07:00

Este otoño las Hojas de los Arboles cayeron con mucha más fuerza que las del año pasado
Eso es lo que piensa Aníbal.
Él vive solo en un departamento de piso de madera y angostos pasillos. Por las mañanas es realmente tétrico, pero a las 4 de la tarde entra un sol plácido y se pueden escuchar a los niños que viven en el primer piso jugando a la pelota en la placita de al frente.
Aníbal es un joven medio escuálido, medio asexuado, medio grungero y apasionado por la simplicidad
En el edificio le dicen “el poeta” porque una vez escribió unos versos de Altazor en una muralla, con tanta mala suerte que justo los carabineros lo vieron. En la placita se armó una batahola. Los niños del primero salieron a impedir que se lo llevaran preso, y las viejas del cuarto piso que es un buen cabro, que nos ayuda con las bolsas del supermercado, por favor no se lo lleven.
Cuento corto, los pacos terminaron tomado once con la vecina del tercero que no está nada de mal. Ella es una mujer extremadamente amable que vivía en una casa del barrio alto con su marido “el ingeniero”. Eso hasta que se supo que al ingeniero le gustaba pasarse de listo, y digo sexualmente, con menores de edad y que estaba metido en una estafa de las grandes . De la noche a la mañana los embargaron. Él está en la cárcel y ella se quedo sin absolutamente nada.
Me embargaron todo, le contaba la rubia, hasta el imaginario me lo embargaron. Y yo soy escritora. Dígame poeta,¿ Quien necesita una escritora en estos tiempos? No, si esto es muy terrible, a mi la postmodernidad en dejó en el suelo.
Igual que a todos no más po.

Aníbal pone en orden su casa y sigue inmerso en sus reflexiones de otoño cuando tocan la puerta. Es Lars con cara de muerto
Qué te pasa, tienes cara de muerto
Es que me pasó algo terrible. Algo demasiado terrible

Lars es fanático de metallica. En verdad se llama Luis Nuñez. En el colegio lo molestaban por qué no puede decir bien su apellido, como que se le trancan las eñes. Él mismo se apodó Lars, como Lars Urich, el baterista de Metallica.

Que te paso po Lars
Algo demasiado terrible, algo catastrófico, algo espantoso, algo enloquecedor, apocalíptico…
Que te paso, cuenta, cuenta…
Se me perdió el carnet.
Acto seguido prende un pucho
A, que erí cuatico .No es pa tanto. Hay cosas muchísimo más terribles Tení que sacar otro no más .Y no fumis aca po, si sabi que no me gusta
Pero es que estoy nervioso. ¿Qué voy a hacer ahora que no soy nadie? Porque el carnet es lo que lo define a uno. Imagínate qué pensará de mí la persona que lo tenga. Con lo fea que es la foto. Y que va a pensar cuando vea mi huella digital. Va a pensar que soy defectuoso, que soy deforme, o peor aún, que soy en blanco y negro. Mostrándome a sus amigos, miren que huevon más defectuoso, y todos sus compañeros de oficina riéndose de mí, y a mis espaldas.
Holas ¿ qué tal? Es la Isa, una cabra media raquítica que escucha joy división todo el día en su personal estéreo. Al ver a Lars fumando se instala con sus viceroy en la ventana y comienza a ojear una revista.
No fumen aca dentro porfavor
¿Isa, tu encuentras que tengo un pulgar muy feo?
A ver. Tras una mirada vaga le dice que sí, que incluso lo encuentra horrendo
¿Lo ves?
Pero eso es del carnet es muy grave, dijo la Isa con voz de catacumba y preocupación en el rostro
Les contó que a su tío le había ocurrido exactamente lo mismo y que lograr obtener uno nuevo era más complicado que desafiliarse de una isapre. De hecho que por ningún motivo se le ocurriera salir a la calle, que se podía ir preso en el acto y que ya se sabe lo que le hacen a los nuevitos en la carcel. Luego le explico como por diez minutos el trámite que debía realizar. La cara de Lars se va desfigurando con cada palabra de la Isa: poder simple, notaria, asesoría legal, caja de del banco del estado, trámite asistido…
No tenía idea que era tan complicado, dijo Aníbal mientras prende un viceroy de la Isa.
Voy a tener que vivir acá para siempre. ¿No te molesta cierto?
Prefiero volverme Evangélico a tenerte a aquí todo el día.
Pero es cómo lo mismo, aclara la Isa. Si igual estamos todo el día acá.
Cierto.
Si, ¿pero donde dormiría entonces? En mi cama claramente no. A demás la del tercero te tiene miedo. Te encuentra como con pinta de psicópata. Como que le recuerdas a su esposo.
Buena, quizás se conozcan en la cárcel, añade la Isa .
La cara de Lars se cae a pedacitos

¿Y cuando se te perdió?
Ayer
Piensa que hiciste ayer. ¿A dónde fuiste? ¿En qué lugares estuviste?¿con quién te juntaste?
Estuve aquí po, con ustedes.
Entonces tiene que estar acá.
Lars y la Isa inician una búsqueda desenfrenada, histérica, vaciando todos los cajones y registrando todas las revistas. Al terminar la búsqueda Lars ya había recuperado su identidad, Aníbal tenía que poner en orden una vez más su departamento y todo estaba dispuesto para seguir con la reflexión de las hojas, pero esta vez la discusión se haría entre los tres.

Pablo Valladolid Garcia

2010-06-28T09:33:00.000-07:00

Pablo Valladolid García encendió un cigarrillo para alejar el frío y opacar la soledad de la azotea del 6to piso. El invierno en Estalingrado es uno de los más crudos. Sacude su impecable chaqueta y su Soviet m91. Habia algo de placer en el negocio. .En eso un Merced Benz Negro aparece doblando la esquina. El francotirador se prepara. Su ojo y la mira telescópica se separan por unos cuantos milímetros. El índice derecho es un resorte tenso.
Visualiza esa bala que saldrá por el rifle, entrará por la nuca y quedará incrustada en el interior del vehículo. La imagen se refleja como una daga en la mente de Pablo.
Mas, sin embargo y sin previo aviso, una ráfaga de metralleta impacta el auto negro desde una motocicleta de dos ocupantes .Las balas atravesaron el auto como si fuese de papel.
El vehículo se estrella violentamente contra un poste y estalla en fuego ante la atónita mirada de los transeúntes escasos.
Pablo Valladolid García observa lo ocurrido desde lo alto.
Guarda su Soviet aun cargado.
Saca de su bolsillo un paquete de cigarros.
Solo queda uno
Mientras baja lentamente las escaleras va pensando en que debe dejar de fumar.

"Impresionante historia la de Simo Häyhä, un francotirador finlandés, apodado Belaya Smert «La Muerte Blanca» (ya sólo el nombre acojona) por sus enemigos soviéticos.
Actuando a temperaturas que oscilaban entre los veinte y los cuarenta grados centígrados bajo cero, y vestido completamente de camuflaje blanco, Häyhä abatió a más de 505 soldados enemigos, aunque datos extraoficiales elevan esta cifra a 542.Cuando llegó a los 700 (200 con metralleta) recibió su primera bala, pero sobrevivió."
http://elzo-meridianos.blogspot.com/2007_11_11_archive.html

Escribiendo en el espejo

2010-06-12T18:01:00.000-07:00

Laura me dijo un día que estaba harta de mí y de mis cuentos. Todas las noches escribía hasta bien entrada la madrugada. Fumando rubios y bebiendo vino en sorbos cortos. Escribía cuentos, poesía y ,a veces, avanzaba algún capítulo de mi novela.

A Laura no le molestaba ni el humo del cigarro, ni la luz prendida hasta tarde, ni el tipeo de la maquina, sino que cuando me quedaba sin acciones o conflictos para mis historias, inevitablemente me mezclaba con la protagonista o con su novia. Digo, me involucraba sexualmente.Fornicábamos en el sillón del living y luego ellas se evaporaban y seguían con sus vidas en mis folios.
Tenía un par de hijos en mis historias, las que muchas veces no concluía para no tener que hacerme cargo de ellos. Mis personajes eras bien bonitas o muy atrayentes. Le decía a Laura que esto era mi trabajo, pero ella no lo entendió a si que un día se fue de la casa en que vivíamos. Yo no podía pagar esa casa solo a si que me cambie a un departamento más pequeño.

Pero un día conocí a una mujer. Ella no recidia en el país. Iba de paso. Nos escribimos y decidimos juntamos a almorzar. Luego la llevé a mi casa, tomamos vino hasta el amanecer. Hicimos el amor en la mañana 2 veces seguidas. Finalmente ella se marchó después de tomar un desayuno liviano. Era la primera vez que tenia relaciones sexuales con una mujer de verdad después de Laura. Ese encuentro tan real despues de tanto sexo con personajes ficticios me hizo darme cuenta de que yo solo era una historia que se estaba quedando sin acciones. Que solo era un personaje de esa mujer que me escribía. Ahora estoy inconcluso, igual que mis historias viejas .

Y SI ME ENCONTRARA CON MI MISMO AL AMANECER??

2010-06-12T17:52:00.000-07:00

POSEIDO DEL ALBA
PESCADO RABIOSO

El alba me sorprenderá
con la vista sumergida en el mar
donde van los colores a la cerrazón
Estas son las luces que nacen y mueren
ya no quedan más amigos de lo eterno
El cielo con violencia se da
puede chuparte la energía total
y si el cielo te busca no tenés que estar
Soy un ángel de hambres muy bien reales
soy tan frágil que tengo com vos, que
transformarme
Hoy te quiero proponer
que mires en tu mar, mar cerebral
porque yo se
Mar, masa de mar lo que yo se
mar, masa de mar lo que yo se
Si no , bajo esta piel antigua
yo ya no voy a estar...

2010-01-29T20:59:00.000-08:00

¿cual es la idea de llamarme?cuando esté mejor todavia me quedarán marcas para mostrarte.

2010-01-08T09:03:00.000-08:00

esto no tiene ni pies ni cabeza

no era un asunto de trips de más o de menos, de vino o de ida o de vuelta
la pendeja que Lars amaba séguía escondida en las callecitas de buenos aires.
Deambulando por okupas y casas de amigos de sus amigos.
Haciendo semáforos y malabares.
Robando de cuando en cuando, sobre todo en los supermercados.

Lo habia dejado todo. a su madre, a sus perros, amigas , amigos, vecinos. A pablo, que eterno pololo.
y bueno, tambien a Lars .

Lars se acordaba de ella en las tardes calurosas de Verano.
Escuchaba un demo de hip hop con múisca etnica. una wea media rara pero bastante entrenida para bailar.

El disco con el uso y el calor se fué rayando.

Lars leía en los diarios noticias y recortaba fotos de mujeres parecidas a esa pendeja, pero nada podía igualar el verde candor de esos ojos. esos ojos de terciopelo verde marino. como los ojos del verde marino que desquebrajó el amor de Lars, haciendolo vagar po los puertos de américa,amando a pendejas que se marchan y que casi no lo recuerdan

2009-12-28T17:52:00.000-08:00

Las raíces de un árbol son sus venas buscando agua.
Nuestro corazón bombea sangre por arterias que son como raíces que buscan agua.
Todos arriba de un árbol. Sin zapatos. De noche. Ebrios. Drogados.
Para algunos eso sabe a libertad. Después de un año duro, para algunos eso sabe a libertad.
A mí me podría haber sabido a libertad. Suelo encontrar ese sabor en los suculentos espacios cotidianos que logro crear junto a los que me desenvuelvo después del duro año de trabajo.
Hoy estoy dopado y no le siento el sabor a esa libertad.
Busco una nueva, una que no se parece a las que he probado en el pasado.
Esta libertad tiene un desgarro que hay que saber llevar. Tiene llagas físicas de las cuales no me avergonzaré. Hoy no siento muchos sabores, pero el fuego, el corazón y el hielo marcan su paso fiero.
No entregarse a la modorra, retroceder nunca, rendirse jamás.
Pd:
La solución está bajando el cerro, cruzando el pino caído y llegando a renca, e´bajo e la loma , e´bajo e´l cielo, subiendo parriba, mirnado pal lao

2009-12-24T20:57:00.000-08:00

Un año atrás, échalo a la pipa, échalo a volar.
Fúmate el año.
Fúmatelo en el wáter.
Fúmatelo piola pa que no te funen.
En esa casa nadie nos quiso funar.
Yo te funé
Tu me funaste
(Transformación de un coloquio en verbo)
El me funó, ella me funó, nosotros nos funamos, nos funamos entre nosotros...
Fúmate el año rápido por favor, y deja las colillas afuera de mi casa, que aquí nadie fuma.
Deja la colilla afuera y en las noches de insomnio y ansiedad, antes de irse a dormir, antes de ponerse a leer, después de haber redactado el ultimo mensaje, entonces saldré por un cigarro y te veré afuera de mi casa, fumando, de espalda, de frente, con pena, con maldad, con odio, con rabia, con indiferencia mía, con incertidumbre tuya, con miradas grises, con miradas azuladas.
Creeré que es parte de un sueño o que la quetiapina hace su efecto, que me patea la cabeza como cada noche.
Fúmate el año rápido, llévatelo contigo, fúmate a ti misma, vuélvete ceniza, y riega con ti misma las plantas que llueves por las tardes.
Tienes estrictamente prohibido aparecerte en las esquinas, en los sueños o en los discos o en los blogs.
Tienen estrictamente prohibido cruzarte por mis venas y volverte a cruzarte con mi mismo.
La noche de ayer, la noche de hace un año tuvo un final feliz.
Esta noche en cambio no comienza nunca. Quizás empiece cuando vaya por mi cigarrillo nocturno, y se acabe cuando el fuego que lo mantiene con vida, esa fuerza inflamable que arde con pasión destruyendo tabaco e inmortalizándolo en mis pulmones, cuando ese fuego se vuelva uno con la tierra de los maceteros, tus maceteros, mis maceteros, al extinguirse las chispas, entonces también la noche se acabará. Vidas cortas tiene el hombre ahora.noches cortas padece el hombre ahora.
No quiere más vida tampoco. Si me sobra algo de vida pueden regalársela a otra persona.
A alguien que haya sido golpeado en la noche. Alguien que haya sido golpeado por cruzarse dos veces en mi camino, un desafortunado que tuvo la tonta idea de cruzarse dos veces en mi camino.
Feliz año viejo. Que el año se muera con la pena, que el año se queme con la yerba, fuma rápido que nos van a pillar, fuma rápido que no nos queda nada. Que el año se muera con la rabia.
Fuma rápido que ya no nos queda nada, que ya no nos quedamos, que nos vamos, que tu te vas, que yo me voy, que nos no corresponde más. Nos no más.
Lo que queda es caca de paloma.

corro como si hubiese visto al diablo

2009-12-23T18:21:00.000-08:00

voy corriendo por un pasaje oscuro, es de noche, mi respiración está agitada...
corro como si hubiese visto al diablo.
me detengo
no recuerdo nada

mi cerebro me dice que es por que no quiero recordarlo. mis manos me dicen que no debo recordarlo. la cigarrera me dice que me calle y que prenda un lucky.
camino por la calle ,calle afilada, sonido perdido, audífonos sordos.
cerro, disimulo, mal disimulado, perro gato rubio.
con o sin pelo, corte pelela, ¿será o no lela?
tela, pero traidora, con plantas, adoradora de la patcha.

pachanga, pan con palta, crema que compre para nosotros, nosotros ya no existe, solo existo yo.
mi cigarrera dice que me calle. prendo otro pucho.
que trecho tan largo entre los dos hoy nos separa. mañana tampoco nos veremos, pasado menos, ojala nos pase algo , que no muramos sin decirnos adiós.

te subes al bus, te imagino venir.

te pones mi polera, la verde agua, la negra sin cuello, la remera café.
sin polera, con los pechos al viento, con resaca, con olor a vino con frutas.

en el valle, en la playa ,en el cerro. no. en el cerro mejor que no nosotros. solo existo yo.

se sabe de memoria los recorridos de las micros, los de día y los nocturnos, va pasando una micro amarilla que es de ahora, no de las de antes, pasa por mi lado, pasa vacía, nadie la conduce, es como magia. magia de verdad, te caíste a mis rodillas ,mis sueños te envolvieron, nuestros cuerpos se cruzaron , te extraño, no te busco, pero te veo.
en el paradero de la micro, en la calle, el cigarrillo me dice que me calle de una vez.
me aburre estar solo, no puedo estarlo, me desespero, me hincho, bebo hasta quedar perdido, sonido podrido, no me llames ni me mandes más mensajes, me aburren. me aburre estar solo. me aburren los mensajes de fin de año y los segundos lugares también.
prefiero un tiro al aire, darle a un ángel, mancillarlo, seguir el camino a la muerte inexorable. pienso mucho ahora en eso, en caer del cerro caer del valle caerse del globo terráqueo, caerse al universo, volver a subir a la micro, camino cortado, te fuiste adentro, con o sin condón, te juro que ahora si que lo uso, eso dijiste tú, eso dijiste yo, en la cama con la luz apagada ,con la cortina corrida, con la sonrisa perdida, con los besos suaves que se mezclan con la niña enamorada, con la maldita, con la tierna, con la morena, con la negra con o sin lunar, con o sin paciencia, con o sin plantas de marihuana, tatuajes o pearcing. con o sin polera, la verde agua, la negra sin cuello, que le corten el cuello si, al a negra o a la café sin mangas, a la polera sin mangas quise decir.
te digo que te calles dice la ..ya se.
pero no puedo.
Pero no debo, no cayo, no fumo, no tomo, oigo sonidos por todos lados, veo a los asesinos de mi vida caminando por las calles, veo sus fotos en la internet, veo a mis no amigos ,a mis enemigos en el centro, en la orilla, en mis sueños, en las fuentes de comida rápida, los veo comiendo carne, por eso te alejas, te marchas, naufragando, cerro abajo, con un tipo con otro, con el asesino o con el fotógrafo, con le chileno, el peruano o el italiano,. Que Italia y la puta madre, no tienes ni fuego le digo al pucho, tengo una línea, tengo pipa llena, que me calma que me vive, que me ama, algo que me ame desinteresadamente. La pipa la planta la marihuana no quieren cáncer para mi, cáncer a la piel, demasiado sol, sol en la playa, sol en el valle y en el desierto que ahora me sabe a más traición, antes sabía a sangre, a opio, a tripas a cactus,a sangría, a amistad prolongada y seca.
Compré la crema para yo mismo, para mi mismo , para yo mismo, para el yo mismo, no, no es eso lo que quiero decir, pero no me dejan decirlo. Me quieren quemar con un cigarro
Estoy un poco agitado
es que tengo un poco de miedo, esa es la verdad, es que venia corriendo como si hubiera visto al diablo.

i miss the stars

2009-11-08T09:47:00.000-08:00

debenir
devenir
invertir dinero en algo
congelar las ideas
esperar por los años venideros
que la sangre atormente mi alma
que el veneno se cuele lentamente
que la barba no sea tan cruel
que los diás pasen rápido
que tú olor no se me pege al cuerpo
que no te extrañe
que no te extrañe.
que no te extrañe que sea un extraño y que tu me seas extraña, tu no me mostraste ningún lado visible, solo el invisible que es el que puedo ver.
el sexo se vuelve una necesidad biológica, y no el placer que para mi lo era en algún momento.
cuando era lúcido
cuando no habia veneno

cuando no habia veneno

húmedo

2009-10-11T10:03:00.000-07:00

ya no quiero estar parado en medio de la ciudad
ya no quiero enrredarme entre mis palabras
quiero poder sintetizar

que la exitencia sea para mi más plena, más placentera
más simple, menos real, menos estructurada,
que los sueños sean pragmáticos, que lo que hacemos no esté filtrado
por formas ( que la puesta sea libre)
poder dejar todo atras ( y genera el espacio libre)
limpiarme y sacudirme, drogarme ya sin drogas

estar siendo y no tener que ser y estar,
estar siendo y no tieniendo que ser y tenieniendo que estar
tenidido en un estado
tendido en la ciudad/no tendido/no pescando
no siendo ni estando atendido, por mi mismo, por mojado
por humedo implacable en el espacio húmedo, inombrable

Euforia

2009-10-11T09:28:00.000-07:00

El Joven está pateado en el piso. frio. el piso está frio, el joven está pateado en el piso frio. hay alegria alrededor. celebración. la gente rie, la gente se rie y celebra, bebe cerveza en la calle, la bandera cshhhilena es el poncho de todos el ponxo de todos para la noche calurosa y el piso está frio y el joven pateado.el ponxo de todos.

Carabineros de cshhhile, el joven está en carabineros de cssshile pateado en la celda fria.

el paco ke se cree teniente en jefe de la brigADA O DEL A OPERACIÓN COndor le pregunta por su edad. 20 años, parece que tiene menos. parece tener menos. no nos pasamos todavia, puede ser un hijo de puta o un golpeador cualiera, pero no parece tener 20 años , no parece de los cualkiera no importa, SON TODOS UNOS HIJOS DE PUTA PIEnSO YO. todos son unos hijos de puta todos son iguales pienso yo UNOS HIJOS DE PUTA

me siento sucio y asqueroso y repunante en este piso frio pasado a mierda, chorreado de esta sangre askerosa y plebeya , tengo sangre ajena en mi ropa que asco, sangre que no es de nadie que conosca ahora aprenderé realemente de no fiarme de los hijos de puta tan plebeyos y tan hijos de puta la puta patria la patria cshhilena el padre y la conchatumadre y dios tan hijo de puta y el diablo que nos embriaga y la marihuana que nos deja como efuroicos por única vez en el día, EUFORICOS POR unica ÚNICA VEZ EN EL DÍA exorzisados y apalstantes y apalstados pero euforicamente bellos, EUFORICAMENTE libres por primeravez en el día.
tengo esta sangre impregnada en mi ropa y me desgrada profundamente que no sea sangre que amo, no amo la sangre amo a algunas personas que poseen sangre, pero esta sangre que me toca, que huelo, esta sangre ajena y plebeya la odio. APREDí MI LECCION SEÑOR POLICIA, DEJEME IRME.

USTED PORTABA UN ARMA BLANCA. ES PARA CORTARME A MI MISMO.(le enseño mi brazo izquerdo). VAS AL PSIQUIATRA.NO . TOMAS PASTILLAS.NO.ESTAS VIEJO PARA HAACER ESAS PENDEJADAS. USTED PATEA A GENTE INOCENTE NO HAY LIMITE DE EDAD PARA HACERLO YO PUEDO CORTARME CUANDO QUIERA. TU FAMILIA SABE QUE LO HACES. NO NO ENTENDRIAN ME LLEVARIAN AL PSIQUIATRA.
USTED PORTA ARMA BLANCA ATACÓ A DOS SUJETOS
ELLOS ME ATACARON AMI ME ASALTARON NO HABIA POLICIA CUANDO LO HICIERON ETABAN EUFORICOS TAMBIEN PERO LA VIOLENCIA ERA SUPERIOR EUFORIA Y VIOLENCIA ESCLAVOS DE SU PROPIA VIOLENCIA Y DE SU PROPIA DESILUCION ESCLAVOS ESCLAVOS LUEGO CUANDO GOLPEE A UNO CON EL TIP TOP EN COSA DE SEGUNDOS USTEDes LLEGARON me subieron al auto yo lleno de sangre sangre plebeya, de un salto me sacaron me tiraron a piso y una vez detro me golpearon, me golpearon suave, pensaron que tenia 15 , que extraño, con la violencia esclava que borbotó de mi pensaron que era mayor pero cuando estaba adentro con esta desilución actual pensaron que era un niño otra vez, un niño que no siente no siente nada ni cuando la euforia violenta lo lleva a apuñalar a un plebeyo. me golpearon lo sufuciente como para no tener heridas de sangre pero lo bastante para que haya dolor en las costillas y piernas. no hay rastros no hay constatación de lesiones, los dos ladrones se escaparon rapidamernte, con mi celular, nada más que mi celular.

tengo viente pero con la violencia me volvi de 25 y luego vovli a mi , a mi con mis 15 años y mis brazos rasgados por un tip top. me daría mucho asco usar el tip top en mi denuevo sabiendo que tiene sagre ajena. VOY A TENER QUE CAMBIAR LA HOJA.
VAMOS A LLAMAR A TU PADRE
LLAMELO.

quisiera quisiera quisiera

2009-09-16T10:37:00.000-07:00

la irregularidad del comportamiento y del temperamento
se menean con una intensidad atroz
palabras que no son capacez de brotar por mis poros y mis sagrarios
aumentan la proporción
de esta resaca tan antigua,
que siento ya hace tantos años
acarreo una muerte que no me corresponde
solo soy capaz de reaccionar a lo que pasa en mi presente
lo único que puedo tolerar es que me amen y yo mismo poder amar

carezco del sentido arquitectónico
de poder construir, de poder mantener, de poder trasender

no se nada más que querer bailar y juergar,
besar en la noche tibia
a mujeres sin rostro
y que la habitación llena esté
de gente que desconozco
de gente que no me conoce pero que me ama

que me sonríe
que me sueña
que me insta a seguir bailando

la realidad es distinta
es cruel
es reacia
es indiferente

2009-08-19T21:35:00.000-07:00

mañana me voy a valpo a pagar una multa por beber alckol en la vía pública.
esa noche bebiamos en la calle por no tener dinero para pagar una disco ke salia tres lukas. más barato un tinto a 1.500.
tengo ke pagar 37 mil pesos. kero ir a charly ke sale entre 13 a 45 lukas.
le debo dos lukas al pancho y un luka al waton.
no kero fumar chis. ese keso me hace leso y me pone el pesckueso como una lata de atún.
mejor irse lejos y virarse un rato a komer pan con palta y queso krema.

kero arreglar mi pc ke se apaga solo.
keri ir al sanfic.
kero ke sea primaver y verano.
kero juntar plata.
tener una banda de rock.
ke sea un martes 13
ke te embarques en tu bus de regreso a casa, y me encuentres aqui, esperandote.
entonces te miraré a los ojos, esos ojos verdes, y tu me mostrarás tus dientes de ardilla, en una sonrisa chata, volada.
y cerraras el viejo fotolog.
iré por ti en mi bicicleta, que aun funciona.
llegaremos al sitio verdadero, y te dejaré caer en un colchon viejo de tantos recuerdos, y simularemos con devosion que todo es limpio y nuevo.

y la felicidad es lo que completa el cuadro

un hombre bebe un trago amargo

2009-08-08T18:48:00.000-07:00

la vida es vida gracias a la metafisica
si no , los ke no kreemos en la vida , de ke viviriamos?

todo es una puta mierda sin pies ni cabeza, las distancias no respetan a nadie, el tiempo menos, el espacio tampoco.

te amo baires, te odio baires, te amo stgo, te oido stgo

ke pasa? pasa de todo... kiero tenerte aki, ami lado, reepmlazando letras muertas, kisas un dia de estos me encuentre una camara de fotos de lujo ke nunka devovleré, y la gente llora en las ventanas y se siente derrotada, y llega el joven homosexual llorando y compartiendo la pena del derrotado, que mira de espalda al sol, su cama, lecho de muerte , el amor es pura mierda

el amor dejó de ser metafisica, es construccion.

por eso no te cases ni te embarkes. mejor tomate un bus a stgo.
pero no hoy ni mañana, pasado mañana.

por que la mejor opcion es apañar, tokar rockandroll, y tener suerte, muuuuuuucha suerte.

2009-07-28T16:47:00.000-07:00

La piscola me sabe a polvo

el te me save a polvo

2009-07-21T11:04:00.000-07:00

LA VIDA IGUAL ES BELLA

2009-07-21T10:57:00.000-07:00

que quede claro:

un día la perdí para no vovlerla a ver
incluso lo que ya escribí a cerca de su perdida, esto mismo que estoy re-escribiendo ahora, se perdió.

es por eso que la pena asotó este sitio.

Cámara Lenta- Jaivera Mena

2009-07-21T10:18:00.000-07:00

contáctame, ubícame, mátame por dentro
cántame una canción de invierno
dame un poco de sol y un poco de lluvia
un poco de pena
quize tener buena suerte
quize tener buena salud
quizer invitarte a la laguna
al baño de tina
a la ducha mezquina
y te largasta a la palza del mariuhuanero con el hachis en la pipa
lo derrtiste
te inmolaste
y te fuiste
la rabia comezó a brotar de mis lineas azules llamadas venas
y me lanzé a un precipicio
la sensación de vertigo que sentía, era mi alma y mi vida que se me escapaban con dirección al vacio
en mi anguistia salte por ellas

2009-06-30T20:16:00.001-07:00

quiero que todo se vaya a la mierda

2009-06-30T20:11:00.001-07:00

quiero llorar indefinidamente

2009-06-30T20:01:00.000-07:00

ver este blog me produce tristeza, dolor, desesperacion, pero por sobre todo melancolía y desamparo.
este blog crea una luz de esperanza que luego ciega.

este blog me produce tal tristeza que no puedo describirla con nada

reviso en mis cajones en busqueda de lo perdido, y prefiero pensar en otra cosa para no ahogarme en llanto

2009-06-29T12:09:00.001-07:00

¿donde quedo?

pedro aznar en el bajo

2009-06-29T12:08:00.000-07:00

detodas
todo se vuelve más confuso en este lugar del ayer.
¿ya?

2009-05-24T12:45:00.000-07:00

Emilia estaba muy mal con la partida de Alicia. Lloraba todo el día, no se controlaba. Era realmente patético. Cara-de-Loco emulaba en carretes lo que sintió esa única vez, sin muchos resultados, pero con juerga y diversión de por medio. El perreo.
Unos ojos bellos se toparon con él. Hojas, hojarascas, nueces, montaña.
Cara-de-loco emulaba lo que sintió esa única vez, y eso lo hacia feliz. ¿Tendrá que ver con la primera escena de su vida?
Quizás la falta de experiencia es lo que le ha tocado, y gusta que así sea tocado el tema. El perreo Chacalonero.
Quizás en la calma de una pieza llena de elementos y vacía está la esencia de una vida. Quizás en una cucharita está el resumen de la existencia. Quizás el rojo sea el poder que revive a los que están más muertos que los muertos. En fin. El perreo y la piscola.
Emilia llora pero en una semana estará mejor. Irá a una disco, donde también estará Cara-de-Loco. Se encontrarán, bailarían, y unirán su carencia de Alicia con el otro, pero no se darán cuenta. Ellos no se aman. Aman el vacio que dejó Alicia, y suplen el vacio con el vacio del otro como si eso fuera Alicia.
A él le interesa la concentración, y Emilia lo hace bastante bien. No se que es lo que le interesa Emilia.
Juan Pullet, mira mientras juega a las cartas con Pablo (que es guapo verde) y Alba (idem, pero en femenino)
La Emilia está embarazada, embarazada del Vacío.
Alicia se fue, ya no está, no la podemos ver, no la puedo sentir, no la podemos oler, ya no la podemos ver vivir.

CON VICTORIA

2009-05-21T20:21:00.000-07:00

Caer Lentamente, como lluvia

mojarse tímidamente, como sombra

Enloquecerse de amor, con mesura

Matar a Layo , con Violencia

CON VICTORIA

Caer Lentamente, como lluvia
mojarse tímidamente, como sombra
Enloquecerse de amor, con mesura
Matar a Layo , con Violencia

MARIO BENEDETTI :MUSAK

2009-05-17T17:16:00.000-07:00

TERRIBLE NOTICIA. LA muerte de mario benedetti, uno de los grandes de la literatuna sudamericana.

homenaje, uno de los cuentos que me trae diversos recuerdos de ddiversos momentos de mi vida

A la porra. Y gangrena". Así dijo, textualmente. Un disparate. Lo de "a la porra", vaya y pase. Aunque hay modos más claros de decirlo, no te parece? Pero "y gangrena"? Estaba sentado, como siempre, en ese escritorio. Había estado escribiendo a máquina, seguramente algún comentario sobre básquetbol. Al final del campeonato siempre se hace un balance de la temporada. No sé para qué. Total, siempre se opina lo mismo: no son los jugadores los culpables, sino el técnico. Dijo: "A la porra", y yo le pregunté: "Qué dijiste, Oribe?". No porque no hubiera entendido, sino porque lo que había entendido me parecía un poco extraño. Entonces me miró, o más bien fijó la mirada, por sobre mi cabeza, en este almanaque, y pronunció el resto: "Y gangrena". A partir de ese momento, ya nadie lo pudo detener."A la porra. Y gangrena. A la porra. Y gangrena". Llamé a Peretti y él me ayudó. Entre los dos lo llevamos a la enfermería. No opuso resistencia. Transpiraba, y hasta temblaba un poco. Yo le decía: "Pero Oribe, viejo, qué te pasa?" Y él con su cantinela: "A la porra. Y gangrena". Después de quince años de trabajar juntos (bueno, vecinos por lo menos; él deportes, yo policía) una cosa así impresiona. Sobre todo que Oribe es un tipo simpático, expansivo, que siempre está contando hasta los más insignificantes pormenores de su vida. Mirá, yo creo que conozco todos los rincones de su casa, y eso que nunca he estado allí. Los conozco, nada más que por la minuciosidad de sus descripciones. Te puedo hacer un plano, si querés. Te puedo decir qué guarda su mujer en cada cajón del trinchante, dónde deja el botija la cartera del colegio y de qué color son los cepillos de dientes y dónde esconde sus libros sobre marxismo. Sabías que es bolche? Quince años de conocerlo a fondo. De repente, esto. Un golpe para todos, te aseguro. Cuando se lo contamos a Varela, se puso pálido y fue a vomitar. La impresión, sencillamente la impresión. A Lurita, la telefonista, se le llenaron los ojos de lágrimas. Y yo mismo, esa noche, no probé bocado. Podés decirme: no será la primera vez que un compañero del diario cae enfermo. Claro que no. Eso pasa todos los días. Hoy un resfrío, mañana una úlcera, pasado una nefritis, traspasado un cáncer. Uno tiene preparado el ánimo para cosas así. Pero que un tipo deje de escribir a máquina y se quede mirando un almanaque y empiece a decir: "A la porra. Y gangrena", y ya no se detenga más, eso es algo que no ha pasado nunca, al menos que yo sepa. Ahora poné atención. Vos sabés a qué atribuye Recoba la causa del trastorno? Al musak, che. Otro disparate. Cosa más inocente, imposible. Recoba dice que a él también el musak lo saca de quicio. Recoba dice que esa melodía constante, ni cercana ni lejana, a él no lo deja trabajar porque tiene la impresión de que es como una droga, un somnífero muy sutil, cuyo cometido no es precisamente adormecer el organismo sino amortiguar las reacciones mentales, la capacidad de rebeldía, la vocación de libertad, qué se yo. Tiene siempre preparado un gran discurso sobre el tema. A mí me parece una reverenda idiotez. Te diré mas. Prefiero mil veces trabajar con musak. Es tan suave. Incluso los temas violentos, como por ejemplo la Rapsodia Húngara o la Polonesa, en el musak quedan desprovistos de agresividad, y además yo creo que siempre agregan muchos violines y entonces suenan casi casi como un bolero, y esto tiene efecto de bálsamo. Uno se tranquiliza. Mirá, hay días en que llego al diario con la cabeza hecha un bombo, lleno de problemas, líos de plata, discusiones con mi mujer, preocupaciones por las malas notas de la nena, últimos avisos del Banco, y sin embargo me coloco frente al escritorio y a los cinco minutos de escuchar esa musiquita que te penetra con sus melodías dulces, a veces un poquito empalagosas, lo confieso, pero en general muy agradable, a los cinco minutos me siento poco menos que feliz, olvidado de los problemas, y trabajo, trabajo, trabajo, como un robot, ni más ni menos. Total, no hay que pensar mucho. Un crimen siempre es un crimen. Para los pasionales, por ejemplo, yo tengo mi estilo propio. No me manejo con lugares comunes ni términos gastados. Nada de cuerpo del occiso, ni de cúbito supino, ni arma homicida, ni vuelta al lugar del crimen, ni representantes de la autoridad, ni cruel impulso de un sentimiento de celos, nada de eso. Yo me manejo con metáforas. No pongo el hecho escueto, sino la imagen sugeridora. Te doy un ejemplo. Si un tipo le da a otro cinco puñaladas, yo no escribo como cualquier cronista sin vuelo: "El sujeto le propinó cinco puñaladas". Eso es demasiado fácil. Yo escribo: "Aquél prójimo le abrió tres surcos de sangre". Captás la diferencia? No sólo le añado belleza descriptiva sino que además le rebajo dos puñaladas, porque, paradójicamente, así queda más dramático, más humano. Un tipo que da cinco puñaladas es un sádico, un monstruo, pero uno que sólo asesta tres es alguien que tiene un límite, es alguien que siente el aguijón de la conciencia. Claro que yo nunca escribo "aguijón de la conciencia" sino "ansia que remuerde". Percibís el matiz? O sea que tengo mi estilo. Y el lector lo reconoce. Bueno, en ese sentido a mí el musak me ayuda. Y me he acostumbrado tanto a su presencia que cuando, por cualquier razón, no funciona, ese día el estilo se me achata, me sale sin metáfora. Te das cuenta? Yo te digo sinceramente que para mí el caso de Oribe es muy claro. De que está loco, no me cabe duda. Pero, qué lo volvió loco? A mí, qué querés que te diga, me parece que su chifladura empezó con sus lecturas marxistas. Porque antes, bastante antes de su insistencia de "A la porra, y gangrena", Oribe se fue paulatinamente desequilibrando. Entonces no me daba cuenta, pero ahora uno hace cálculos. Por ejemplo, cuando Vilma, la cronista de sociales, elucubraba una nota de compromiso sobre cualquier fiesta de beneficencia, él silbaba para adentro y decía: "Yo no soy partidario de la caridad, sino de la justicia social". Iturbide lo llamaba en broma Jota Ese, por esa manía de la justicia social. Escuchá, escuchá. Ahora empezó el musak. Hoy, ves?, está macanudo. Qué violines, che, qué violines. Una locura, arremeter contra la caridad. Decime qué de malo hacen las pitucas veteranas jugando al rummy de beneficio. Y otra cosa. Una noche, cuando yo bajaba al taller para armar mi página (como para olvidarme: fue nada menos que aquel lunes en que el bichicome de Capurro, "incalificable sujeto" escribieron mis colegas, atropelló y violó sur le cham a la cuñadita del senador Fresnedo), escuché en la escalera cómo Oribe le decía al Doctor (asombrate, al Doctor): "Lo que pasa es que usted es oligarca hasta cuando eructa". Decime un poco, eso es normal? Hoy el musak está suavecito como nunca. Debe ser en homenaje a vos. A ver si me visitás más a menudo. Jubilado y todo, pero esto, eh?, siempre te tira. Fijate en esa cadencia. Cómo va a ser la música la causa del trastorno! Escuchá ese clarinete. Es el tema de Night and Day, te acordás? Aunque pienso que no me importa reconocer o no el tema. Lo esencial es que suene. Y que te tranquilice. A vos no te tranquiliza? Claro como el agua que fue el marxismo lo que lo enloqueció. Otra vez me dijo que el deporte era una anestesia que se le daba al pueblo para que no pensara en cosas más importantes. Te parece que el fútbol es una anestesia? Escuchá esa trompeta. Así, amortiguada, parece que le suena a uno en el cerebro. Y en realidad, yo creo que suena en el cerebro. Mirá, justo aquí, donde tengo el remolino. Qué querés, yo soy un fanático del musak, y no me avergüenzo. Un fanático del musak, sí señor. Escuchá esa guitarra eléctrica. Bárbara, no? Pero qué importancia tiene que sea eléctrica o no. Un fanático del musak. Vos no? Vos no sos un fanático? Ah, no? Entonces querés que te diga una cosa? Escuchá, escuchá qué trémolo. Te digo una cosa? Andate a la porra. Eso es: a la porra. Y gangrena. A la porra. Y gangrena. A la porra. Y gangrena. A la porra. Y gangrena. A la porra. Y gangrena.

Melancolía

2009-05-10T18:35:00.000-07:00

Sorpresivamente entré en coma, producto de la recuperación del elemento cuya materialidad es mi favorita, pero cuyo contenido, a pesar de su vital sentido, no lo es. Pero es esto último lo que sustancialmente evocó en mí aquel estado. Me inyectaron un sedante metafísico, lo que facilitó la reproducción de duendes en mi interior y exterior. Ahora nada está en su lugar, mi humor empeora, mi adolescencia suicida cobra más fuerza y las ganas de flirtear con muchachos y muchachas mucho más mayores y mucho más menores que yo. La mascarilla, la cámara, los jeans, la capucha. La barba y el guiño de ojos que me vuelve loco. Y las responsabilidades que evito y los compromisos en que me desempeño sin ganas. Descubrí que mi san Pedro se pegó un estirón. Los senos que cosecho y las posibilidades que se agotan. Lloro sin lagrimas por los hechos que ocurren pero que no son reales, solo son fricciones del cuerpo que nada tienen que ver.

Lo único que consigo con todo esto es alejarme de lo esencialmente pequeño. Que hermosa que es, y piensa que soy un estúpido. Que gallardo, pero piensa que lo hago mal. Ambos tienen razón. Me encuentro descentrado, alejado de lo que mi esencia me reclama. Pero ella está confundida con tantos duendes.

Cuando la materialidad, ese objeto, llegó a mi, trajo consigo maquiavélicas fórmulas que reviven algo del pasado que creía enterrado, pero que amo y adoro con pasión, pero que es más fuerte que la realidad. Entonces entro en conflicto con ella y nada de lo que estaba haciendo tiene una continuidad, solo estas líneas que escribo, en estos pequeños momentos de conciencia, la luz entra por la ventana del hospital.

Siento tanta melancolía que ni los arboles que se desnudan con el baño invernal son capaces de consolarme. Estoy tan profundamente triste y desolado, que ni las ratas ni las vizcachas quieren refugiarme en su indómito patio de luz nocturna. Estoy tan recio, tan dócil y manejable, que el asesino que llevo adentro me corta las manos y muñecas con libertad. Se aburre de la nula resitencia

CANCIÓN DE LA SEMANA: SALIR DE LA MELANCOLIA , DE SERU GIRAN.

Miro hacia los lados

2009-04-15T18:24:00.000-07:00

por que el adelante-futuro y el atras-pasado no tienen niun sentido

Miro hacia ambos lados desde una plaza, antes de ensayar. La realidad se mueve, no calza,no es la misma.

Ya no tengo audifinos, como antes, ni novia, ni ganas de fumar, como antes. Solo un espacio vacío en el estomago que no se si es bajon ,sueño, hambre, deseos, ideas ingeniosas, pendejeses, agujas o que.

Abril, quinientas dudas, goples generalizados, lagrimas un poco tambien. ¿Donde esta la primavera? Este otoño tiene sabor a rojo y a sudor.

Por lo menos Tom york no entiende

Me gustaría...

2009-03-29T19:46:00.000-07:00

Me gustaría ser una foto. Una foto en un día de sol o en un atardecer, lejos de mi casa, con mi polera blanca y mi polerón azul con capucha.
Me gustaría ser bidimensional. Pero a la vez tener perspectivas.
Pero por sobre todas las cosas, quisiera ser una foto para no sentir la angustia que siento en este momento en mi garganta.
La angustia de no poder volver a tenerte otra vez.

Sin colorantes ni saborizantes

2009-03-28T16:33:00.001-07:00

si tus besos saben a jugo de naranja

¿a que saben tus pechos y tu vagina?

¿a adultez? ¿a problemas ajenos? ¿a sentar la culata?

¿a riguidez extrema? a poesia artaudiana.

a pasado. a sumición, a golpe bajo, a lentes morados

a sueño andino, a ganas de egresar, graduado.

Contemplo, espero. Cansado. Borracho.

Bochorno de media noche, derroche de energia y defantoche.

Solo me causas risa. Me alegro que sea recíproco.

Cuando hacemos algún cántico me muero de risa

por tu sonrisa amarilla y corpulenta

si tus besos saben a jugo de durazno, hacer

el amor contigo sabe a hecho indecifrable

y sin marca. como jugo natural sin

aditivos, colorantes ni saborizantes

calma

2009-03-20T15:23:00.001-07:00

en un momento del día un amigo djo algo. ese algo despertó una vieja sospecha, esa sospecha que hormiguea en mi espina dorsal , en mis vertebras.

no me pareció lo que dijo, pero solo no me pareció en mi espina, o en im cabeza. osea, que por que está dicho en palabras no me pareció. por que lo dijo, en palabras.
a mi me gustan las palabras. enotonces que alla dicho lo que dijo me molesta no se si por que utilizó esas palabras y no otras, con mayor amplitud. alomejor si ablara en imagenes se daria a entneder mejor. pero él queire ser actor, no poeta, eso no es su culpa, si no mia. por la poca tolerancia.

o bien, podria acutar como un bloque que entiende las cosas de una forma y llevar la cxonsecuencia a grados reotrogrados y encararlo y discutir fuerte y en verdad no tendria ningpun sentido,. solo seboervia de los dos en esa discución hipotetica.

entonces el pacifista que habita en algún lado de mí me calmará.

Más Cronopios Arrepentidos

2009-03-18T17:19:00.000-07:00

Más Cronopios Arrepentidos.

Un Cronopio Llora
Llora solo llora

Llora en su clase
Llora en su casa
Llora en el bar
Llora mientras fuma

Ingiere el humo verde apaciguador
Ese humo maldito que le muestra su color y su dolor

Ríe, Sufre, Llora
Llora

Llora; el mundo se acaba,
No esta solo,
Nos tiene a Nosotros
y llora.

Llora en lo profundo, en lo bajo.
Sus lagrimas crean el mundo y el mar

Y el cronopio solo y destruido,
Toma su cuchillo sarcástico

Llora más que nunca

Y el cronopio solo y desolado
Toma la cuerda y el banco

Y el cronopio solo y triste
toma la pistola

La mata

El cronopio mata a su amor
Y ahora si esta solo el cronopio

Piensa

Llora

Luego muere
ahogado por sus sentimientos
Y por sus lagrimas

Muere solo

¿Y yo?

Y yo no estuve ahí

¿Culpable? ¿Nosotros?
¿Por qué no estuve ahí?

Fácil, el cronopio no quiso.
Aquel cronopio inconsciente
No fue capaz de aceptar su error

Ahora solo nos falta algo

Llorar su risa
Llorar su sufrimiento
Llorar su humo verde
Aquel el que
Le mostraba su dolor y su color

Llorar sus lágrimas inconscientes e impenetrables
Llorar a su antiguo amor

Lloremos para que no siga sufriendo por siempre

Y así cuando veas lágrimas en ojos de alguien te acordarás
De el joven cronopio
Que triste, solo, acompañado,
Y ahogado
murió.

Sytial

Ascuche atentamente.

2009-03-05T14:11:00.000-08:00

Easy-FAITH NO MORE en Lima

2009-03-01T10:46:00.000-08:00

FNM dpeuses de 3 semanas de pasturreo en lima

falta de oportunidades y marginalidad de ensueño ( o el viaje a farellones a escondidas)

2009-01-16T18:11:00.000-08:00

cumbia y cigarrillo para dos

2009-01-16T17:59:00.000-08:00

ÑÑÑÑÑÑ

2008-12-20T10:30:00.000-08:00

me tomaria unos duraznos en conserva helados...y leeria alguna obra de cristales tranquilitos y olor a pascua y a galletas y a leche con azucar, y dpeuses un poco de cerveza o un poco de algun vino barato

FaNtaSY

2008-11-08T17:02:00.000-08:00

FANTASY: Apropiacion de espacios

2008-11-08T12:51:00.000-08:00

Cámara: DSC-W30

Lugar: Escape de la realidad representativa

Haga click en cada foto, para mayot resolución

Fantasy muteutopia

2008-11-08T12:48:00.000-08:00

Fantasy

2008-11-08T12:46:00.002-08:00

2008-11-08T12:46:00.001-08:00

Fantasy

2008-11-08T12:43:00.000-08:00

rESACA

2008-11-01T16:30:00.000-07:00

Tengo una resaca apocalíptica

de multiples colores, sabores, olores

y tamaños.

Barcos con frutillas y luces naranjas

y rincones y escaleras acaloradas

y el torso desnudo y las piernas cansadas de tanto caminar en busca

de lo inevitablemente costador rosado.

Esta mañana la cabeza me pesa más

que el resto de la semana. Tengo que

partir en busca de la recompenza y sublime

a mi bi ruedo vehículo.

Mi reino por una psicina

Dread sinceros. Que buena onda hermano.

La mala fam es psicológica.

La caña podria serlo tambien, pero no lo es.

Esta aqui. Invitada hostigosa

No se queire marchar

filo con el sol

2008-10-21T18:08:00.000-07:00

filo con el sol...

una japonesa urbana en la ciudad...

ya no es japonesa..es británica o italiana o francesa

obvio... no le interesa la realidad...

no tiene la costumbre de estar en ella...

ni siquiera existe, pero se vuelve una imagen, un idolo, icono para los que estan frente a las pantallas cuadradas...

filo con el sol...

tigre, filo con el sol

leon, filo con el sol

luna filo con el sol

para que la inyección haga efecto: tomate un vaso de leche blanca con azucar y escucha velvet underground y hace caso omiso a esta nota

sol

2008-10-17T17:05:00.000-07:00

como pasan los dias

2008-10-10T19:16:00.001-07:00

¿que es lo que nos separa de 365 dias atras? o de 365+365 dias atras?

más chocolates comidos, más vinos bebidos, más lecturas de sábanas , más pensamientos inconclusos. amores incompletos, cachas seguras e inestables en establecimientos variados.

lugares plácidos y baratos y toscos y blancos y oscuros y amarillos.

y en verano en un bosque o en el desierto, o en otoño en la palya o en invierno acurrucados en tu cama y en primavera, ampliamente nueva, completamente funk, irreverentemente cero o maldita primavera , esa que ya está aká...o ya se fue...

antiguo sabor, o nuevo sabor, o actual sabor a tí, al valle eterno, el placer con carita feliz, con carita amarilla, con ojitos chinitos, a pizza o a arroz con ensalada, por que no te gustaba la carne o a sabores que te desconozco por que aun espero con paciencia que ocurra algo mejor.

lástima que todavia nuestros relatos se interrumpan.

que la noche no sea tan de noche..

que no se actue la misma comedia de corrido...

por que quiero que si sea tan de noche..

y que la comedia si se actue una y otra vez

me tapo con una y otra sábana...

son la misma sábana...

mejor me voy a dormir, que mañana toca función

2008-10-05T20:21:00.000-07:00

a little help from my friends... ( dale colol)
un fin de semana o domingo doble
un paseo al campo o la la cordillera o a la playa una rockandrollera apañadora
y sacate una droga y una guitarra pa que el grunge suene fuerte

penzance 27,july,08

2008-10-05T15:57:00.000-07:00

compleja situación. escasean los viveres.

solo cigarrilos fuertes.

la agente doble 11( doble uno) no contesta.

suerte.agente de la franchute ligue* acude

al llamado.

muchos contra espias.

peligro de muerte.

muzas azulas celestes desconcentran.

no se puede establecer contacto con la inteligencia

británica.

my free sunday lunch chilencis me delata, aunque esté

a 10 millas del pueblo.

desconfio vacas.

ocio me estimula.

para no aburrirme, ver mapas y robar pilas.

me proyecto en el aire...

(*liga francesa)

2008-10-04T20:06:00.000-07:00

la real realidad. real. realidad real.¿cual es la real realidad? Aquestos desdenes toscos afrentan, bella Laurencia, las gracias que la ley de educacion te dió. De cuantos el mundo viven ¿quien mayor miseria vio que la mía? esa es la madre del cordero, la historia de Veno y Maria Rosa.

maldito teatro

partida en falso

2008-09-27T18:21:00.000-07:00

martes 23 de septiembre de 2008

la tragedia..quizas no era un asunto de circulo,ni espiral ,y menos de primaveras, si no el intento fallido a vovler al origen.y al abandonar esa busqueda, dejando de lado toda la lógica y el razonamiento, uno se pone a vivir más el instante,y a vivir más animal, atávicamente, que finalemnte, de todas formas, es tragico(por que es imposible vovler).ahora quiero seguir en 18 de septiembre...lo bueno dura poco, no hay mal que dure 100 años ni tonto que lo soporte, a nadie le falta dios, a excepcion de los ateos, que al final de cuentas igual piensan en el de arriba amen

sábado 27 de septiembre de 2008

algo hiso desaparecer el texto de arriba. hoy, eso mismo ,lo hizo reaparecer.

pero ya es 4 dias más tarde.

ya son cuatro vueltas más, cuatro cuadras, cuatro horas de ensayo, cuatro comunas, cuatro estaciones, cuatro peliculas yankis y romanticas, cuatro obras para leer, cuatro horas para termniar el trabajo escrito, cuatro roles realemnte reales mezclados como cartas, cuatro abrazos lindos y cuatro feos, cuatro discos bajados por rapidshare...

martes 23 de septiembre de 2008

"duermo con la ropa que te tuve

la estampa de la polera se va pegando en mi pecho

conejos y edificios

hago oído zordo a la paranoia y su asedio cansado

pero al despertar me doy cuenta de que nada es nada"

hoy

2008-09-25T19:44:00.000-07:00

Superstición
Superstición
Superstición

Siempre soñar
nunca creer
Eso es lo que mata tu amor

Siempre desear
nunca tener
Eso es lo que mata tu amor

Lo mismo da
morir y amar

Superstición
Superstición
Superstición

Siempre temblar
nunca crecer
Eso es lo que mata tu amor
Siempre llorar
nunca reir
Eso es lo que mata tu amor
Lo mismo da morir y amar

y cuando te das cuenta que es tu
amigo quien
te da la mano
Entonces para vos ya no existe el miedo, ni
el dolor ni el frío
Estás cómodo con él en tucasa y
sólo ves las
estrellas de espuma
y no hacés más nada porque creés
que ahora
ya no estás más solo
Si te dieras al menos un porqué

2008-09-24T20:20:00.000-07:00

ayer subí... hoy no está
de la muerte que mata

Spinetta y de Vuelta PARTE I

2008-09-21T15:19:00.000-07:00

Spinetta y de vuelta.

Nadie puede saber lo que nos depara el mañana
Es que el mañana tiene mucho del ayer y poco del mañana.
Por ejemplo, yo estaba en mi casa. Escribía un cuento para un concurso del gobierno. Obviamente no gané. Siempre ganan los mismos entuercados. Las artes en mi país son así.
Esa tarde de viernes solo quería descansar en el departamento, al lado de Santa Lucia.
Venía medio muerto. Una jornada de grabación del nuevo disco de los huasos fachistas de nunca jamás y siempre.
Yo estaba al otro lado del vidrio, grabando esos compases y estribillos que hablaban de vacas, campos y arados que, claramente, ninguno de ellos había visto, si quiera, en postales, o en tierra adentro. Aunque seguramente tienen cable así que deben conocerla por el nasional geogafic o algo así.
Bueno, me encontraba escribiendo cuando sonó el teléfono.
Era Gabriel. Y como el ángel, ese que embarazó a la virgen María, Gabriel me prestaría su sagrada bendición.

Diario Animal

2008-09-21T15:07:00.000-07:00

Querido diario:

En este momento me dirijo a esquiar a París con mi grupo de gallinas infelices (le coq), con la orquesta de los cantares y la bandada de pingüinos atrasados y hambrientos.
Ir a esquiar a París no es nada fácil. Hay que programas el GPS animal con sumo cuidado, llevar jugo de naranja a mano y los flotavidas alertas.
El pueblo de Lacanú, querido diario, nos brindó placeres inexorables, raquíticos y poco fastidiosos.

My french is horriblemente práctico. Los pingüinos se desenvuelven bien con las chicas. Fuman muchos cigarrillo y van de tienda en puerta pidiendo fue (fuego). Las gallinas, grupo de locas ponedoras, en cambio, hacen topless, mezclándose con las demás locas de gallinero franchute
La banda es la encargada de amenizar cada instancia con las diversas tonadas populares y doctas, cada momento, creando la atmósfera más o menos adecuada, mezclada con azar.
Los momentos en Lacanu fueron, también, soleados y fritos, carretoneros y verdosos, arenados y nublados.

Cabe nombrar, querido diario, que una noche por confusión, más que por vino y bebida cola, me quede hablando con una pata de la laguna a la luz de luna-ranja.
Hablé de las canchas gélidas de mi país de procedencia, de la diversidad de integrantes de la banda de los cantares y de la fauna animal agresiva imperante en el reino local.
Que el guanaco y el zorrillo habían traicionado a la pirámide, que la reina Cleopatra disparaba lenguaradas de fuego contra los mamíferos activos…
La pata escuchaba con atención mis versos melancólicos (cólicos; tanta cerveza me dio dolor de guatita), cuando nos dimos cuenta que faltaba la petit patita patí. Ella hace (a si a) un par de minutos había volado a hacer pipi detrás de un arbolito, pero aun no volvía.* ** ********* ** ******* *** ******. ** ******* ********.
Creo que es importante que lo sepas querido diario.
Nos paramos a buscarla por el contorno del lago estrellozo.
Yo había hecho buenas migas con la bandada en tránsito, que hacia un flys-stop en Lacanú para fomentar la vida social entre especies locales, pero todos, a excepción de las dos patitas y yo, ya habían vuelto a la madriguera, a seguir bebiendo licor de invertebrado.
Muy borrachos los patos
Volvíamos, para buscar a Petit patita patí, ciando vemos bajar a un pato furioso y celoso. Mala mezcla para con un animal tranquilo como yo
Me encantan las patas, querido diario, pero odio a los patos. Una de las gallinas de la legión me dijo que era la envidia; pero yo no creo que los patos me envidien mayor mente.
El pato, animal poco políglota y muy plumífero era el novio de mi amiga pata (la amiga de patí)
Sentí su rabia eterna contra este mamífero Sudaca , y las ganas de perforar mis pulmones con su pico flagelante.
Yo, con mi pésimo lenguaje avial, le explique mi situación, que su pata, aunque muy guapa, no me interesaba, que era un mal entendido.
El me empujo y me votó al suelo. Esto me enfadó muchísimo. Nunca me había enfadado tanto. Di un salto mortal y boté al pato. Él, rápidamente, se paró, y le di tres golpes en el cráneo, en la jeta, en la cara. Calló al suelo y lo rematé con una patada en la cabeza.
Aparecieron todos los demás de la bandada y me hicieron rey.

Fin de la historia.

Notas de Doña gallina:
La veracidad de la historia es cuestionable.
Sobretodo, o únicamente, el final.
Efectivamente el pato estava furioso, pero nuestro heroe, sabio y pacifico animal, instruido por la escuela de budismo zen del norte de nuestro páís se largo ignorando y humillando al pato agresor
A la mañamna suigente, es decir, esta mañana. Partimos, esquies en mano, a la ciudad de la luz. Nuestro noble animal no vovlie a ver a Patí nunca más(Caroline).