lunes, 28 de diciembre de 2009

Las raíces de un árbol son sus venas buscando agua.
Nuestro corazón bombea sangre por arterias que son como raíces que buscan agua.
Todos arriba de un árbol. Sin zapatos. De noche. Ebrios. Drogados.
Para algunos eso sabe a libertad. Después de un año duro, para algunos eso sabe a libertad.
A mí me podría haber sabido a libertad. Suelo encontrar ese sabor en los suculentos espacios cotidianos que logro crear junto a los que me desenvuelvo después del duro año de trabajo.
Hoy estoy dopado y no le siento el sabor a esa libertad.
Busco una nueva, una que no se parece a las que he probado en el pasado.
Esta libertad tiene un desgarro que hay que saber llevar. Tiene llagas físicas de las cuales no me avergonzaré. Hoy no siento muchos sabores, pero el fuego, el corazón y el hielo marcan su paso fiero.
No entregarse a la modorra, retroceder nunca, rendirse jamás.
Pd:
La solución está bajando el cerro, cruzando el pino caído y llegando a renca, e´bajo e la loma , e´bajo e´l cielo, subiendo parriba, mirnado pal lao

jueves, 24 de diciembre de 2009

Un año atrás, échalo a la pipa, échalo a volar.
Fúmate el año.
Fúmatelo en el wáter.
Fúmatelo piola pa que no te funen.
En esa casa nadie nos quiso funar.
Yo te funé
Tu me funaste
(Transformación de un coloquio en verbo)
El me funó, ella me funó, nosotros nos funamos, nos funamos entre nosotros...
Fúmate el año rápido por favor, y deja las colillas afuera de mi casa, que aquí nadie fuma.
Deja la colilla afuera y en las noches de insomnio y ansiedad, antes de irse a dormir, antes de ponerse a leer, después de haber redactado el ultimo mensaje, entonces saldré por un cigarro y te veré afuera de mi casa, fumando, de espalda, de frente, con pena, con maldad, con odio, con rabia, con indiferencia mía, con incertidumbre tuya, con miradas grises, con miradas azuladas.
Creeré que es parte de un sueño o que la quetiapina hace su efecto, que me patea la cabeza como cada noche.
Fúmate el año rápido, llévatelo contigo, fúmate a ti misma, vuélvete ceniza, y riega con ti misma las plantas que llueves por las tardes.
Tienes estrictamente prohibido aparecerte en las esquinas, en los sueños o en los discos o en los blogs.
Tienen estrictamente prohibido cruzarte por mis venas y volverte a cruzarte con mi mismo.
La noche de ayer, la noche de hace un año tuvo un final feliz.
Esta noche en cambio no comienza nunca. Quizás empiece cuando vaya por mi cigarrillo nocturno, y se acabe cuando el fuego que lo mantiene con vida, esa fuerza inflamable que arde con pasión destruyendo tabaco e inmortalizándolo en mis pulmones, cuando ese fuego se vuelva uno con la tierra de los maceteros, tus maceteros, mis maceteros, al extinguirse las chispas, entonces también la noche se acabará. Vidas cortas tiene el hombre ahora.noches cortas padece el hombre ahora.
No quiere más vida tampoco. Si me sobra algo de vida pueden regalársela a otra persona.
A alguien que haya sido golpeado en la noche. Alguien que haya sido golpeado por cruzarse dos veces en mi camino, un desafortunado que tuvo la tonta idea de cruzarse dos veces en mi camino.
Feliz año viejo. Que el año se muera con la pena, que el año se queme con la yerba, fuma rápido que nos van a pillar, fuma rápido que no nos queda nada. Que el año se muera con la rabia.
Fuma rápido que ya no nos queda nada, que ya no nos quedamos, que nos vamos, que tu te vas, que yo me voy, que nos no corresponde más. Nos no más.
Lo que queda es caca de paloma.

miércoles, 23 de diciembre de 2009

corro como si hubiese visto al diablo

voy corriendo por un pasaje oscuro, es de noche, mi respiración está agitada...
corro como si hubiese visto al diablo.
me detengo
no recuerdo nada

mi cerebro me dice que es por que no quiero recordarlo. mis manos me dicen que no debo recordarlo. la cigarrera me dice que me calle y que prenda un lucky.
camino por la calle ,calle afilada, sonido perdido, audífonos sordos.
cerro, disimulo, mal disimulado, perro gato rubio.
con o sin pelo, corte pelela, ¿será o no lela?
tela, pero traidora, con plantas, adoradora de la patcha.

pachanga, pan con palta, crema que compre para nosotros, nosotros ya no existe, solo existo yo.
mi cigarrera dice que me calle. prendo otro pucho.
que trecho tan largo entre los dos hoy nos separa. mañana tampoco nos veremos, pasado menos, ojala nos pase algo , que no muramos sin decirnos adiós.

te subes al bus, te imagino venir.

te pones mi polera, la verde agua, la negra sin cuello, la remera café.
sin polera, con los pechos al viento, con resaca, con olor a vino con frutas.

en el valle, en la playa ,en el cerro. no. en el cerro mejor que no nosotros. solo existo yo.

se sabe de memoria los recorridos de las micros, los de día y los nocturnos, va pasando una micro amarilla que es de ahora, no de las de antes, pasa por mi lado, pasa vacía, nadie la conduce, es como magia. magia de verdad, te caíste a mis rodillas ,mis sueños te envolvieron, nuestros cuerpos se cruzaron , te extraño, no te busco, pero te veo.
en el paradero de la micro, en la calle, el cigarrillo me dice que me calle de una vez.
me aburre estar solo, no puedo estarlo, me desespero, me hincho, bebo hasta quedar perdido, sonido podrido, no me llames ni me mandes más mensajes, me aburren. me aburre estar solo. me aburren los mensajes de fin de año y los segundos lugares también.
prefiero un tiro al aire, darle a un ángel, mancillarlo, seguir el camino a la muerte inexorable. pienso mucho ahora en eso, en caer del cerro caer del valle caerse del globo terráqueo, caerse al universo, volver a subir a la micro, camino cortado, te fuiste adentro, con o sin condón, te juro que ahora si que lo uso, eso dijiste tú, eso dijiste yo, en la cama con la luz apagada ,con la cortina corrida, con la sonrisa perdida, con los besos suaves que se mezclan con la niña enamorada, con la maldita, con la tierna, con la morena, con la negra con o sin lunar, con o sin paciencia, con o sin plantas de marihuana, tatuajes o pearcing. con o sin polera, la verde agua, la negra sin cuello, que le corten el cuello si, al a negra o a la café sin mangas, a la polera sin mangas quise decir.
te digo que te calles dice la ..ya se.
pero no puedo.
Pero no debo, no cayo, no fumo, no tomo, oigo sonidos por todos lados, veo a los asesinos de mi vida caminando por las calles, veo sus fotos en la internet, veo a mis no amigos ,a mis enemigos en el centro, en la orilla, en mis sueños, en las fuentes de comida rápida, los veo comiendo carne, por eso te alejas, te marchas, naufragando, cerro abajo, con un tipo con otro, con el asesino o con el fotógrafo, con le chileno, el peruano o el italiano,. Que Italia y la puta madre, no tienes ni fuego le digo al pucho, tengo una línea, tengo pipa llena, que me calma que me vive, que me ama, algo que me ame desinteresadamente. La pipa la planta la marihuana no quieren cáncer para mi, cáncer a la piel, demasiado sol, sol en la playa, sol en el valle y en el desierto que ahora me sabe a más traición, antes sabía a sangre, a opio, a tripas a cactus,a sangría, a amistad prolongada y seca.
Compré la crema para yo mismo, para mi mismo , para yo mismo, para el yo mismo, no, no es eso lo que quiero decir, pero no me dejan decirlo. Me quieren quemar con un cigarro
Estoy un poco agitado
es que tengo un poco de miedo, esa es la verdad, es que venia corriendo como si hubiera visto al diablo.

domingo, 8 de noviembre de 2009

i miss the stars

debenir
devenir
invertir dinero en algo
congelar las ideas
esperar por los años venideros
que la sangre atormente mi alma
que el veneno se cuele lentamente
que la barba no sea tan cruel
que los diás pasen rápido
que tú olor no se me pege al cuerpo
que no te extrañe
que no te extrañe.
que no te extrañe que sea un extraño y que tu me seas extraña, tu no me mostraste ningún lado visible, solo el invisible que es el que puedo ver.
el sexo se vuelve una necesidad biológica, y no el placer que para mi lo era en algún momento.
cuando era lúcido
cuando no habia veneno

cuando no habia veneno

domingo, 11 de octubre de 2009

húmedo

ya no quiero estar parado en medio de la ciudad
ya no quiero enrredarme entre mis palabras
quiero poder sintetizar

que la exitencia sea para mi más plena, más placentera
más simple, menos real, menos estructurada,
que los sueños sean pragmáticos, que lo que hacemos no esté filtrado
por formas ( que la puesta sea libre)
poder dejar todo atras ( y genera el espacio libre)
limpiarme y sacudirme, drogarme ya sin drogas

estar siendo y no tener que ser y estar,
estar siendo y no tieniendo que ser y tenieniendo que estar
tenidido en un estado
tendido en la ciudad/no tendido/no pescando
no siendo ni estando atendido, por mi mismo, por mojado
por humedo implacable en el espacio húmedo, inombrable

Euforia

El Joven está pateado en el piso. frio. el piso está frio, el joven está pateado en el piso frio. hay alegria alrededor. celebración. la gente rie, la gente se rie y celebra, bebe cerveza en la calle, la bandera cshhhilena es el poncho de todos el ponxo de todos para la noche calurosa y el piso está frio y el joven pateado.el ponxo de todos.

Carabineros de cshhhile, el joven está en carabineros de cssshile pateado en la celda fria.

el paco ke se cree teniente en jefe de la brigADA O DEL A OPERACIÓN COndor le pregunta por su edad. 20 años, parece que tiene menos. parece tener menos. no nos pasamos todavia, puede ser un hijo de puta o un golpeador cualiera, pero no parece tener 20 años , no parece de los cualkiera no importa, SON TODOS UNOS HIJOS DE PUTA PIEnSO YO. todos son unos hijos de puta todos son iguales pienso yo UNOS HIJOS DE PUTA

me siento sucio y asqueroso y repunante en este piso frio pasado a mierda, chorreado de esta sangre askerosa y plebeya , tengo sangre ajena en mi ropa que asco, sangre que no es de nadie que conosca ahora aprenderé realemente de no fiarme de los hijos de puta tan plebeyos y tan hijos de puta la puta patria la patria cshhilena el padre y la conchatumadre y dios tan hijo de puta y el diablo que nos embriaga y la marihuana que nos deja como efuroicos por única vez en el día, EUFORICOS POR unica ÚNICA VEZ EN EL DÍA exorzisados y apalstantes y apalstados pero euforicamente bellos, EUFORICAMENTE libres por primeravez en el día.
tengo esta sangre impregnada en mi ropa y me desgrada profundamente que no sea sangre que amo, no amo la sangre amo a algunas personas que poseen sangre, pero esta sangre que me toca, que huelo, esta sangre ajena y plebeya la odio. APREDí MI LECCION SEÑOR POLICIA, DEJEME IRME.

USTED PORTABA UN ARMA BLANCA. ES PARA CORTARME A MI MISMO.(le enseño mi brazo izquerdo). VAS AL PSIQUIATRA.NO . TOMAS PASTILLAS.NO.ESTAS VIEJO PARA HAACER ESAS PENDEJADAS. USTED PATEA A GENTE INOCENTE NO HAY LIMITE DE EDAD PARA HACERLO YO PUEDO CORTARME CUANDO QUIERA. TU FAMILIA SABE QUE LO HACES. NO NO ENTENDRIAN ME LLEVARIAN AL PSIQUIATRA.
USTED PORTA ARMA BLANCA ATACÓ A DOS SUJETOS
ELLOS ME ATACARON AMI ME ASALTARON NO HABIA POLICIA CUANDO LO HICIERON ETABAN EUFORICOS TAMBIEN PERO LA VIOLENCIA ERA SUPERIOR EUFORIA Y VIOLENCIA ESCLAVOS DE SU PROPIA VIOLENCIA Y DE SU PROPIA DESILUCION ESCLAVOS ESCLAVOS LUEGO CUANDO GOLPEE A UNO CON EL TIP TOP EN COSA DE SEGUNDOS USTEDes LLEGARON me subieron al auto yo lleno de sangre sangre plebeya, de un salto me sacaron me tiraron a piso y una vez detro me golpearon, me golpearon suave, pensaron que tenia 15 , que extraño, con la violencia esclava que borbotó de mi pensaron que era mayor pero cuando estaba adentro con esta desilución actual pensaron que era un niño otra vez, un niño que no siente no siente nada ni cuando la euforia violenta lo lleva a apuñalar a un plebeyo. me golpearon lo sufuciente como para no tener heridas de sangre pero lo bastante para que haya dolor en las costillas y piernas. no hay rastros no hay constatación de lesiones, los dos ladrones se escaparon rapidamernte, con mi celular, nada más que mi celular.

tengo viente pero con la violencia me volvi de 25 y luego vovli a mi , a mi con mis 15 años y mis brazos rasgados por un tip top. me daría mucho asco usar el tip top en mi denuevo sabiendo que tiene sagre ajena. VOY A TENER QUE CAMBIAR LA HOJA.
VAMOS A LLAMAR A TU PADRE
LLAMELO.

miércoles, 16 de septiembre de 2009

quisiera quisiera quisiera

la irregularidad del comportamiento y del temperamento
se menean con una intensidad atroz
palabras que no son capacez de brotar por mis poros y mis sagrarios
aumentan la proporción
de esta resaca tan antigua,
que siento ya hace tantos años
acarreo una muerte que no me corresponde
solo soy capaz de reaccionar a lo que pasa en mi presente
lo único que puedo tolerar es que me amen y yo mismo poder amar

carezco del sentido arquitectónico
de poder construir, de poder mantener, de poder trasender

no se nada más que querer bailar y juergar,
besar en la noche tibia
a mujeres sin rostro
y que la habitación llena esté
de gente que desconozco
de gente que no me conoce pero que me ama

que me sonríe
que me sueña
que me insta a seguir bailando

la realidad es distinta
es cruel
es reacia
es indiferente

miércoles, 19 de agosto de 2009


mañana me voy a valpo a pagar una multa por beber alckol en la vía pública.
esa noche bebiamos en la calle por no tener dinero para pagar una disco ke salia tres lukas. más barato un tinto a 1.500.
tengo ke pagar 37 mil pesos. kero ir a charly ke sale entre 13 a 45 lukas.
le debo dos lukas al pancho y un luka al waton.
no kero fumar chis. ese keso me hace leso y me pone el pesckueso como una lata de atún.
mejor irse lejos y virarse un rato a komer pan con palta y queso krema.

kero arreglar mi pc ke se apaga solo.
keri ir al sanfic.
kero ke sea primaver y verano.
kero juntar plata.
tener una banda de rock.
ke sea un martes 13
ke te embarques en tu bus de regreso a casa, y me encuentres aqui, esperandote.
entonces te miraré a los ojos, esos ojos verdes, y tu me mostrarás tus dientes de ardilla, en una sonrisa chata, volada.
y cerraras el viejo fotolog.
iré por ti en mi bicicleta, que aun funciona.
llegaremos al sitio verdadero, y te dejaré caer en un colchon viejo de tantos recuerdos, y simularemos con devosion que todo es limpio y nuevo.

y la felicidad es lo que completa el cuadro

sábado, 8 de agosto de 2009

un hombre bebe un trago amargo


la vida es vida gracias a la metafisica
si no , los ke no kreemos en la vida , de ke viviriamos?

todo es una puta mierda sin pies ni cabeza, las distancias no respetan a nadie, el tiempo menos, el espacio tampoco.

te amo baires, te odio baires, te amo stgo, te oido stgo

ke pasa? pasa de todo... kiero tenerte aki, ami lado, reepmlazando letras muertas, kisas un dia de estos me encuentre una camara de fotos de lujo ke nunka devovleré, y la gente llora en las ventanas y se siente derrotada, y llega el joven homosexual llorando y compartiendo la pena del derrotado, que mira de espalda al sol, su cama, lecho de muerte , el amor es pura mierda


el amor dejó de ser metafisica, es construccion.

por eso no te cases ni te embarkes. mejor tomate un bus a stgo.
pero no hoy ni mañana, pasado mañana.

por que la mejor opcion es apañar, tokar rockandroll, y tener suerte, muuuuuuucha suerte.

martes, 28 de julio de 2009

La piscola me sabe a polvo

el te me save a polvo

martes, 21 de julio de 2009

LA VIDA IGUAL ES BELLA
que quede claro:

un día la perdí para no vovlerla a ver
incluso lo que ya escribí a cerca de su perdida, esto mismo que estoy re-escribiendo ahora, se perdió.

es por eso que la pena asotó este sitio.

Cámara Lenta- Jaivera Mena



contáctame, ubícame, mátame por dentro
cántame una canción de invierno
dame un poco de sol y un poco de lluvia
un poco de pena
quize tener buena suerte
quize tener buena salud
quizer invitarte a la laguna
al baño de tina
a la ducha mezquina
y te largasta a la palza del mariuhuanero con el hachis en la pipa
lo derrtiste
te inmolaste
y te fuiste
la rabia comezó a brotar de mis lineas azules llamadas venas
y me lanzé a un precipicio
la sensación de vertigo que sentía, era mi alma y mi vida que se me escapaban con dirección al vacio
en mi anguistia salte por ellas

martes, 30 de junio de 2009

quiero que todo se vaya a la mierda
quiero llorar indefinidamente
ver este blog me produce tristeza, dolor, desesperacion, pero por sobre todo melancolía y desamparo.
este blog crea una luz de esperanza que luego ciega.

este blog me produce tal tristeza que no puedo describirla con nada

reviso en mis cajones en busqueda de lo perdido, y prefiero pensar en otra cosa para no ahogarme en llanto

lunes, 29 de junio de 2009

¿donde quedo?

pedro aznar en el bajo
detodas
todo se vuelve más confuso en este lugar del ayer.
¿ya?

domingo, 24 de mayo de 2009


Emilia estaba muy mal con la partida de Alicia. Lloraba todo el día, no se controlaba. Era realmente patético. Cara-de-Loco emulaba en carretes lo que sintió esa única vez, sin muchos resultados, pero con juerga y diversión de por medio. El perreo.
Unos ojos bellos se toparon con él. Hojas, hojarascas, nueces, montaña.
Cara-de-loco emulaba lo que sintió esa única vez, y eso lo hacia feliz. ¿Tendrá que ver con la primera escena de su vida?
Quizás la falta de experiencia es lo que le ha tocado, y gusta que así sea tocado el tema. El perreo Chacalonero.
Quizás en la calma de una pieza llena de elementos y vacía está la esencia de una vida. Quizás en una cucharita está el resumen de la existencia. Quizás el rojo sea el poder que revive a los que están más muertos que los muertos. En fin. El perreo y la piscola.
Emilia llora pero en una semana estará mejor. Irá a una disco, donde también estará Cara-de-Loco. Se encontrarán, bailarían, y unirán su carencia de Alicia con el otro, pero no se darán cuenta. Ellos no se aman. Aman el vacio que dejó Alicia, y suplen el vacio con el vacio del otro como si eso fuera Alicia.
A él le interesa la concentración, y Emilia lo hace bastante bien. No se que es lo que le interesa Emilia.
Juan Pullet, mira mientras juega a las cartas con Pablo (que es guapo verde) y Alba (idem, pero en femenino)
La Emilia está embarazada, embarazada del Vacío.
Alicia se fue, ya no está, no la podemos ver, no la puedo sentir, no la podemos oler, ya no la podemos ver vivir.

jueves, 21 de mayo de 2009

CON VICTORIA

Caer Lentamente, como lluvia
mojarse tímidamente, como sombra
Enloquecerse de amor, con mesura
Matar a Layo , con Violencia
CON VICTORIA
Caer Lentamente, como lluvia
mojarse tímidamente, como sombra
Enloquecerse de amor, con mesura
Matar a Layo , con Violencia

domingo, 17 de mayo de 2009

MARIO BENEDETTI :MUSAK

TERRIBLE NOTICIA. LA muerte de mario benedetti, uno de los grandes de la literatuna sudamericana.

homenaje, uno de los cuentos que me trae diversos recuerdos de ddiversos momentos de mi vida




A la porra. Y gangrena". Así dijo, textualmente. Un disparate. Lo de "a la porra", vaya y pase. Aunque hay modos más claros de decirlo, no te parece? Pero "y gangrena"? Estaba sentado, como siempre, en ese escritorio. Había estado escribiendo a máquina, seguramente algún comentario sobre básquetbol. Al final del campeonato siempre se hace un balance de la temporada. No sé para qué. Total, siempre se opina lo mismo: no son los jugadores los culpables, sino el técnico. Dijo: "A la porra", y yo le pregunté: "Qué dijiste, Oribe?". No porque no hubiera entendido, sino porque lo que había entendido me parecía un poco extraño. Entonces me miró, o más bien fijó la mirada, por sobre mi cabeza, en este almanaque, y pronunció el resto: "Y gangrena". A partir de ese momento, ya nadie lo pudo detener."A la porra. Y gangrena. A la porra. Y gangrena". Llamé a Peretti y él me ayudó. Entre los dos lo llevamos a la enfermería. No opuso resistencia. Transpiraba, y hasta temblaba un poco. Yo le decía: "Pero Oribe, viejo, qué te pasa?" Y él con su cantinela: "A la porra. Y gangrena". Después de quince años de trabajar juntos (bueno, vecinos por lo menos; él deportes, yo policía) una cosa así impresiona. Sobre todo que Oribe es un tipo simpático, expansivo, que siempre está contando hasta los más insignificantes pormenores de su vida. Mirá, yo creo que conozco todos los rincones de su casa, y eso que nunca he estado allí. Los conozco, nada más que por la minuciosidad de sus descripciones. Te puedo hacer un plano, si querés. Te puedo decir qué guarda su mujer en cada cajón del trinchante, dónde deja el botija la cartera del colegio y de qué color son los cepillos de dientes y dónde esconde sus libros sobre marxismo. Sabías que es bolche? Quince años de conocerlo a fondo. De repente, esto. Un golpe para todos, te aseguro. Cuando se lo contamos a Varela, se puso pálido y fue a vomitar. La impresión, sencillamente la impresión. A Lurita, la telefonista, se le llenaron los ojos de lágrimas. Y yo mismo, esa noche, no probé bocado. Podés decirme: no será la primera vez que un compañero del diario cae enfermo. Claro que no. Eso pasa todos los días. Hoy un resfrío, mañana una úlcera, pasado una nefritis, traspasado un cáncer. Uno tiene preparado el ánimo para cosas así. Pero que un tipo deje de escribir a máquina y se quede mirando un almanaque y empiece a decir: "A la porra. Y gangrena", y ya no se detenga más, eso es algo que no ha pasado nunca, al menos que yo sepa. Ahora poné atención. Vos sabés a qué atribuye Recoba la causa del trastorno? Al musak, che. Otro disparate. Cosa más inocente, imposible. Recoba dice que a él también el musak lo saca de quicio. Recoba dice que esa melodía constante, ni cercana ni lejana, a él no lo deja trabajar porque tiene la impresión de que es como una droga, un somnífero muy sutil, cuyo cometido no es precisamente adormecer el organismo sino amortiguar las reacciones mentales, la capacidad de rebeldía, la vocación de libertad, qué se yo. Tiene siempre preparado un gran discurso sobre el tema. A mí me parece una reverenda idiotez. Te diré mas. Prefiero mil veces trabajar con musak. Es tan suave. Incluso los temas violentos, como por ejemplo la Rapsodia Húngara o la Polonesa, en el musak quedan desprovistos de agresividad, y además yo creo que siempre agregan muchos violines y entonces suenan casi casi como un bolero, y esto tiene efecto de bálsamo. Uno se tranquiliza. Mirá, hay días en que llego al diario con la cabeza hecha un bombo, lleno de problemas, líos de plata, discusiones con mi mujer, preocupaciones por las malas notas de la nena, últimos avisos del Banco, y sin embargo me coloco frente al escritorio y a los cinco minutos de escuchar esa musiquita que te penetra con sus melodías dulces, a veces un poquito empalagosas, lo confieso, pero en general muy agradable, a los cinco minutos me siento poco menos que feliz, olvidado de los problemas, y trabajo, trabajo, trabajo, como un robot, ni más ni menos. Total, no hay que pensar mucho. Un crimen siempre es un crimen. Para los pasionales, por ejemplo, yo tengo mi estilo propio. No me manejo con lugares comunes ni términos gastados. Nada de cuerpo del occiso, ni de cúbito supino, ni arma homicida, ni vuelta al lugar del crimen, ni representantes de la autoridad, ni cruel impulso de un sentimiento de celos, nada de eso. Yo me manejo con metáforas. No pongo el hecho escueto, sino la imagen sugeridora. Te doy un ejemplo. Si un tipo le da a otro cinco puñaladas, yo no escribo como cualquier cronista sin vuelo: "El sujeto le propinó cinco puñaladas". Eso es demasiado fácil. Yo escribo: "Aquél prójimo le abrió tres surcos de sangre". Captás la diferencia? No sólo le añado belleza descriptiva sino que además le rebajo dos puñaladas, porque, paradójicamente, así queda más dramático, más humano. Un tipo que da cinco puñaladas es un sádico, un monstruo, pero uno que sólo asesta tres es alguien que tiene un límite, es alguien que siente el aguijón de la conciencia. Claro que yo nunca escribo "aguijón de la conciencia" sino "ansia que remuerde". Percibís el matiz? O sea que tengo mi estilo. Y el lector lo reconoce. Bueno, en ese sentido a mí el musak me ayuda. Y me he acostumbrado tanto a su presencia que cuando, por cualquier razón, no funciona, ese día el estilo se me achata, me sale sin metáfora. Te das cuenta? Yo te digo sinceramente que para mí el caso de Oribe es muy claro. De que está loco, no me cabe duda. Pero, qué lo volvió loco? A mí, qué querés que te diga, me parece que su chifladura empezó con sus lecturas marxistas. Porque antes, bastante antes de su insistencia de "A la porra, y gangrena", Oribe se fue paulatinamente desequilibrando. Entonces no me daba cuenta, pero ahora uno hace cálculos. Por ejemplo, cuando Vilma, la cronista de sociales, elucubraba una nota de compromiso sobre cualquier fiesta de beneficencia, él silbaba para adentro y decía: "Yo no soy partidario de la caridad, sino de la justicia social". Iturbide lo llamaba en broma Jota Ese, por esa manía de la justicia social. Escuchá, escuchá. Ahora empezó el musak. Hoy, ves?, está macanudo. Qué violines, che, qué violines. Una locura, arremeter contra la caridad. Decime qué de malo hacen las pitucas veteranas jugando al rummy de beneficio. Y otra cosa. Una noche, cuando yo bajaba al taller para armar mi página (como para olvidarme: fue nada menos que aquel lunes en que el bichicome de Capurro, "incalificable sujeto" escribieron mis colegas, atropelló y violó sur le cham a la cuñadita del senador Fresnedo), escuché en la escalera cómo Oribe le decía al Doctor (asombrate, al Doctor): "Lo que pasa es que usted es oligarca hasta cuando eructa". Decime un poco, eso es normal? Hoy el musak está suavecito como nunca. Debe ser en homenaje a vos. A ver si me visitás más a menudo. Jubilado y todo, pero esto, eh?, siempre te tira. Fijate en esa cadencia. Cómo va a ser la música la causa del trastorno! Escuchá ese clarinete. Es el tema de Night and Day, te acordás? Aunque pienso que no me importa reconocer o no el tema. Lo esencial es que suene. Y que te tranquilice. A vos no te tranquiliza? Claro como el agua que fue el marxismo lo que lo enloqueció. Otra vez me dijo que el deporte era una anestesia que se le daba al pueblo para que no pensara en cosas más importantes. Te parece que el fútbol es una anestesia? Escuchá esa trompeta. Así, amortiguada, parece que le suena a uno en el cerebro. Y en realidad, yo creo que suena en el cerebro. Mirá, justo aquí, donde tengo el remolino. Qué querés, yo soy un fanático del musak, y no me avergüenzo. Un fanático del musak, sí señor. Escuchá esa guitarra eléctrica. Bárbara, no? Pero qué importancia tiene que sea eléctrica o no. Un fanático del musak. Vos no? Vos no sos un fanático? Ah, no? Entonces querés que te diga una cosa? Escuchá, escuchá qué trémolo. Te digo una cosa? Andate a la porra. Eso es: a la porra. Y gangrena. A la porra. Y gangrena. A la porra. Y gangrena. A la porra. Y gangrena. A la porra. Y gangrena.

domingo, 10 de mayo de 2009

Melancolía









Sorpresivamente entré en coma, producto de la recuperación del elemento cuya materialidad es mi favorita, pero cuyo contenido, a pesar de su vital sentido, no lo es. Pero es esto último lo que sustancialmente evocó en mí aquel estado. Me inyectaron un sedante metafísico, lo que facilitó la reproducción de duendes en mi interior y exterior. Ahora nada está en su lugar, mi humor empeora, mi adolescencia suicida cobra más fuerza y las ganas de flirtear con muchachos y muchachas mucho más mayores y mucho más menores que yo. La mascarilla, la cámara, los jeans, la capucha. La barba y el guiño de ojos que me vuelve loco. Y las responsabilidades que evito y los compromisos en que me desempeño sin ganas. Descubrí que mi san Pedro se pegó un estirón. Los senos que cosecho y las posibilidades que se agotan. Lloro sin lagrimas por los hechos que ocurren pero que no son reales, solo son fricciones del cuerpo que nada tienen que ver.
Lo único que consigo con todo esto es alejarme de lo esencialmente pequeño. Que hermosa que es, y piensa que soy un estúpido. Que gallardo, pero piensa que lo hago mal. Ambos tienen razón. Me encuentro descentrado, alejado de lo que mi esencia me reclama. Pero ella está confundida con tantos duendes.
Cuando la materialidad, ese objeto, llegó a mi, trajo consigo maquiavélicas fórmulas que reviven algo del pasado que creía enterrado, pero que amo y adoro con pasión, pero que es más fuerte que la realidad. Entonces entro en conflicto con ella y nada de lo que estaba haciendo tiene una continuidad, solo estas líneas que escribo, en estos pequeños momentos de conciencia, la luz entra por la ventana del hospital.
Siento tanta melancolía que ni los arboles que se desnudan con el baño invernal son capaces de consolarme. Estoy tan profundamente triste y desolado, que ni las ratas ni las vizcachas quieren refugiarme en su indómito patio de luz nocturna. Estoy tan recio, tan dócil y manejable, que el asesino que llevo adentro me corta las manos y muñecas con libertad. Se aburre de la nula resitencia
CANCIÓN DE LA SEMANA: SALIR DE LA MELANCOLIA , DE SERU GIRAN.

miércoles, 15 de abril de 2009

Miro hacia los lados

por que el adelante-futuro y el atras-pasado no tienen niun sentido


Miro hacia ambos lados desde una plaza, antes de ensayar. La realidad se mueve, no calza,no es la misma.

Ya no tengo audifinos, como antes, ni novia, ni ganas de fumar, como antes. Solo un espacio vacío en el estomago que no se si es bajon ,sueño, hambre, deseos, ideas ingeniosas, pendejeses, agujas o que.

Abril, quinientas dudas, goples generalizados, lagrimas un poco tambien. ¿Donde esta la primavera? Este otoño tiene sabor a rojo y a sudor.

Por lo menos Tom york no entiende

domingo, 29 de marzo de 2009

Me gustaría...




Me gustaría ser una foto. Una foto en un día de sol o en un atardecer, lejos de mi casa, con mi polera blanca y mi polerón azul con capucha.
Me gustaría ser bidimensional. Pero a la vez tener perspectivas.
Pero por sobre todas las cosas, quisiera ser una foto para no sentir la angustia que siento en este momento en mi garganta.
La angustia de no poder volver a tenerte otra vez.



sábado, 28 de marzo de 2009

Sin colorantes ni saborizantes

si tus besos saben a jugo de naranja


¿a que saben tus pechos y tu vagina?


¿a adultez? ¿a problemas ajenos? ¿a sentar la culata?


¿a riguidez extrema? a poesia artaudiana.


a pasado. a sumición, a golpe bajo, a lentes morados


a sueño andino, a ganas de egresar, graduado.


Contemplo, espero. Cansado. Borracho.


Bochorno de media noche, derroche de energia y defantoche.


Solo me causas risa. Me alegro que sea recíproco.


Cuando hacemos algún cántico me muero de risa


por tu sonrisa amarilla y corpulenta




si tus besos saben a jugo de durazno, hacer


el amor contigo sabe a hecho indecifrable


y sin marca. como jugo natural sin


aditivos, colorantes ni saborizantes

viernes, 20 de marzo de 2009

calma

en un momento del día un amigo djo algo. ese algo despertó una vieja sospecha, esa sospecha que hormiguea en mi espina dorsal , en mis vertebras.

no me pareció lo que dijo, pero solo no me pareció en mi espina, o en im cabeza. osea, que por que está dicho en palabras no me pareció. por que lo dijo, en palabras.
a mi me gustan las palabras. enotonces que alla dicho lo que dijo me molesta no se si por que utilizó esas palabras y no otras, con mayor amplitud. alomejor si ablara en imagenes se daria a entneder mejor. pero él queire ser actor, no poeta, eso no es su culpa, si no mia. por la poca tolerancia.

o bien, podria acutar como un bloque que entiende las cosas de una forma y llevar la cxonsecuencia a grados reotrogrados y encararlo y discutir fuerte y en verdad no tendria ningpun sentido,. solo seboervia de los dos en esa discución hipotetica.

entonces el pacifista que habita en algún lado de mí me calmará.

miércoles, 18 de marzo de 2009

Más Cronopios Arrepentidos

Más Cronopios Arrepentidos.



Un Cronopio Llora
Llora solo llora

Llora en su clase
Llora en su casa
Llora en el bar
Llora mientras fuma

Ingiere el humo verde apaciguador
Ese humo maldito que le muestra su color y su dolor

Ríe, Sufre, Llora
Llora

Llora; el mundo se acaba,
No esta solo,
Nos tiene a Nosotros
y llora.

Llora en lo profundo, en lo bajo.
Sus lagrimas crean el mundo y el mar

Y el cronopio solo y destruido,
Toma su cuchillo sarcástico

Llora más que nunca

Y el cronopio solo y desolado
Toma la cuerda y el banco

Y el cronopio solo y triste
toma la pistola


La mata


El cronopio mata a su amor
Y ahora si esta solo el cronopio

Piensa

Llora

Luego muere
ahogado por sus sentimientos
Y por sus lagrimas

Muere solo



¿Y yo?


Y yo no estuve ahí

¿Culpable? ¿Nosotros?
¿Por qué no estuve ahí?

Fácil, el cronopio no quiso.
Aquel cronopio inconsciente
No fue capaz de aceptar su error

Ahora solo nos falta algo

Llorar su risa
Llorar su sufrimiento
Llorar su humo verde
Aquel el que
Le mostraba su dolor y su color

Llorar sus lágrimas inconscientes e impenetrables
Llorar a su antiguo amor

Lloremos para que no siga sufriendo por siempre

Y así cuando veas lágrimas en ojos de alguien te acordarás
De el joven cronopio
Que triste, solo, acompañado,
Y ahogado
murió.






Sytial

domingo, 1 de marzo de 2009

Easy-FAITH NO MORE en Lima

FNM dpeuses de 3 semanas de pasturreo en lima