AM

Me privaron del horizonte de tu mirada
Vi con saña tu cuerpo perdiéndose en el crepúsculo
Y yo sin hacer nada
miré las estrellas languidecer

Recuerdo los sonidos de tus ojos
Tu piel madera tostada
Rasgándome cada noche
haciendo funcionar el pálido bombeo
que los viejos astros me heredaron
Ese musculo yace abandonado en carretera
sin nadie que lo quera recorrer

Desde que te dejé ir navegando en contra el crepúsculo una tarde de verano
La calma y la ira se han arrojado fuego a fuego en los recodos de mi mismo
Siento la escarcha de tus ganas como fantasías de planes juntos e inconclusos

A mis espaldas senderos se desvanecieron en el aire incestuoso
Y las raíces coloradas volvieron a oscurecer la tierra de nuestra familia
Tierra que carcome la carne de los ataúdes polvorientos
en la única procesión blanca que se hizo.

Carnet

Este otoño las Hojas de los Arboles cayeron con mucha más fuerza que las del año pasado
Eso es lo que piensa Aníbal.
Él vive solo en un departamento de piso de madera y angostos pasillos. Por las mañanas es realmente tétrico, pero a las 4 de la tarde entra un sol plácido y se pueden escuchar a los niños que viven en el primer piso jugando a la pelota en la placita de al frente.
Aníbal es un joven medio escuálido, medio asexuado, medio grungero y apasionado por la simplicidad
En el edificio le dicen “el poeta” porque una vez escribió unos versos de Altazor en una muralla, con tanta mala suerte que justo los carabineros lo vieron. En la placita se armó una batahola. Los niños del primero salieron a impedir que se lo llevaran preso, y las viejas del cuarto piso que es un buen cabro, que nos ayuda con las bolsas del supermercado, por favor no se lo lleven.
Cuento corto, los pacos terminaron tomado once con la vecina del tercero que no está nada de mal. Ella es una mujer extremadamente amable que vivía en una casa del barrio alto con su marido “el ingeniero”. Eso hasta que se supo que al ingeniero le gustaba pasarse de listo, y digo sexualmente, con menores de edad y que estaba metido en una estafa de las grandes . De la noche a la mañana los embargaron. Él está en la cárcel y ella se quedo sin absolutamente nada.
Me embargaron todo, le contaba la rubia, hasta el imaginario me lo embargaron. Y yo soy escritora. Dígame poeta,¿ Quien necesita una escritora en estos tiempos? No, si esto es muy terrible, a mi la postmodernidad en dejó en el suelo.
Igual que a todos no más po.

Aníbal pone en orden su casa y sigue inmerso en sus reflexiones de otoño cuando tocan la puerta. Es Lars con cara de muerto
Qué te pasa, tienes cara de muerto
Es que me pasó algo terrible. Algo demasiado terrible

Lars es fanático de metallica. En verdad se llama Luis Nuñez. En el colegio lo molestaban por qué no puede decir bien su apellido, como que se le trancan las eñes. Él mismo se apodó Lars, como Lars Urich, el baterista de Metallica.

Que te paso po Lars
Algo demasiado terrible, algo catastrófico, algo espantoso, algo enloquecedor, apocalíptico…
Que te paso, cuenta, cuenta…
Se me perdió el carnet.
Acto seguido prende un pucho
A, que erí cuatico .No es pa tanto. Hay cosas muchísimo más terribles Tení que sacar otro no más .Y no fumis aca po, si sabi que no me gusta
Pero es que estoy nervioso. ¿Qué voy a hacer ahora que no soy nadie? Porque el carnet es lo que lo define a uno. Imagínate qué pensará de mí la persona que lo tenga. Con lo fea que es la foto. Y que va a pensar cuando vea mi huella digital. Va a pensar que soy defectuoso, que soy deforme, o peor aún, que soy en blanco y negro. Mostrándome a sus amigos, miren que huevon más defectuoso, y todos sus compañeros de oficina riéndose de mí, y a mis espaldas.
Holas ¿ qué tal? Es la Isa, una cabra media raquítica que escucha joy división todo el día en su personal estéreo. Al ver a Lars fumando se instala con sus viceroy en la ventana y comienza a ojear una revista.
No fumen aca dentro porfavor
¿Isa, tu encuentras que tengo un pulgar muy feo?
A ver. Tras una mirada vaga le dice que sí, que incluso lo encuentra horrendo
¿Lo ves?
Pero eso es del carnet es muy grave, dijo la Isa con voz de catacumba y preocupación en el rostro
Les contó que a su tío le había ocurrido exactamente lo mismo y que lograr obtener uno nuevo era más complicado que desafiliarse de una isapre. De hecho que por ningún motivo se le ocurriera salir a la calle, que se podía ir preso en el acto y que ya se sabe lo que le hacen a los nuevitos en la carcel. Luego le explico como por diez minutos el trámite que debía realizar. La cara de Lars se va desfigurando con cada palabra de la Isa: poder simple, notaria, asesoría legal, caja de del banco del estado, trámite asistido…
No tenía idea que era tan complicado, dijo Aníbal mientras prende un viceroy de la Isa.
Voy a tener que vivir acá para siempre. ¿No te molesta cierto?
Prefiero volverme Evangélico a tenerte a aquí todo el día.
Pero es cómo lo mismo, aclara la Isa. Si igual estamos todo el día acá.
Cierto.
Si, ¿pero donde dormiría entonces? En mi cama claramente no. A demás la del tercero te tiene miedo. Te encuentra como con pinta de psicópata. Como que le recuerdas a su esposo.
Buena, quizás se conozcan en la cárcel, añade la Isa .
La cara de Lars se cae a pedacitos

¿Y cuando se te perdió?
Ayer
Piensa que hiciste ayer. ¿A dónde fuiste? ¿En qué lugares estuviste?¿con quién te juntaste?
Estuve aquí po, con ustedes.
Entonces tiene que estar acá.
Lars y la Isa inician una búsqueda desenfrenada, histérica, vaciando todos los cajones y registrando todas las revistas. Al terminar la búsqueda Lars ya había recuperado su identidad, Aníbal tenía que poner en orden una vez más su departamento y todo estaba dispuesto para seguir con la reflexión de las hojas, pero esta vez la discusión se haría entre los tres.

Pablo Valladolid Garcia

Pablo Valladolid García encendió un cigarrillo para alejar el frío y opacar la soledad de la azotea del 6to piso. El invierno en Estalingrado es uno de los más crudos. Sacude su impecable chaqueta y su Soviet m91. Habia algo de placer en el negocio. .En eso un Merced Benz Negro aparece doblando la esquina. El francotirador se prepara. Su ojo y la mira telescópica se separan por unos cuantos milímetros. El índice derecho es un resorte tenso.
Visualiza esa bala que saldrá por el rifle, entrará por la nuca y quedará incrustada en el interior del vehículo. La imagen se refleja como una daga en la mente de Pablo.
Mas, sin embargo y sin previo aviso, una ráfaga de metralleta impacta el auto negro desde una motocicleta de dos ocupantes .Las balas atravesaron el auto como si fuese de papel.
El vehículo se estrella violentamente contra un poste y estalla en fuego ante la atónita mirada de los transeúntes escasos.
Pablo Valladolid García observa lo ocurrido desde lo alto.
Guarda su Soviet aun cargado.
Saca de su bolsillo un paquete de cigarros.
Solo queda uno
Mientras baja lentamente las escaleras va pensando en que debe dejar de fumar.





"Impresionante historia la de Simo Häyhä, un francotirador finlandés, apodado Belaya Smert «La Muerte Blanca» (ya sólo el nombre acojona) por sus enemigos soviéticos.
Actuando a temperaturas que oscilaban entre los veinte y los cuarenta grados centígrados bajo cero, y vestido completamente de camuflaje blanco, Häyhä abatió a más de 505 soldados enemigos, aunque datos extraoficiales elevan esta cifra a 542.Cuando llegó a los 700 (200 con metralleta) recibió su primera bala, pero sobrevivió."
http://elzo-meridianos.blogspot.com/2007_11_11_archive.html

Escribiendo en el espejo

Laura me dijo un día que estaba harta de mí y de mis cuentos. Todas las noches escribía hasta bien entrada la madrugada. Fumando rubios y bebiendo vino en sorbos cortos. Escribía cuentos, poesía y ,a veces, avanzaba algún capítulo de mi novela.

A Laura no le molestaba ni el humo del cigarro, ni la luz prendida hasta tarde, ni el tipeo de la maquina, sino que cuando me quedaba sin acciones o conflictos para mis historias, inevitablemente me mezclaba con la protagonista o con su novia. Digo, me involucraba sexualmente.Fornicábamos en el sillón del living y luego ellas se evaporaban y seguían con sus vidas en mis folios.
Tenía un par de hijos en mis historias, las que muchas veces no concluía para no tener que hacerme cargo de ellos. Mis personajes eras bien bonitas o muy atrayentes. Le decía a Laura que esto era mi trabajo, pero ella no lo entendió a si que un día se fue de la casa en que vivíamos. Yo no podía pagar esa casa solo a si que me cambie a un departamento más pequeño.

Pero un día conocí a una mujer. Ella no recidia en el país. Iba de paso. Nos escribimos y decidimos juntamos a almorzar. Luego la llevé a mi casa, tomamos vino hasta el amanecer. Hicimos el amor en la mañana 2 veces seguidas. Finalmente ella se marchó después de tomar un desayuno liviano. Era la primera vez que tenia relaciones sexuales con una mujer de verdad después de Laura. Ese encuentro tan real despues de tanto sexo con personajes ficticios me hizo darme cuenta de que yo solo era una historia que se estaba quedando sin acciones. Que solo era un personaje de esa mujer que me escribía. Ahora estoy inconcluso, igual que mis historias viejas .

Y SI ME ENCONTRARA CON MI MISMO AL AMANECER??

POSEIDO DEL ALBA
PESCADO RABIOSO

El alba me sorprenderá
con la vista sumergida en el mar
donde van los colores a la cerrazón
Estas son las luces que nacen y mueren
ya no quedan más amigos de lo eterno
El cielo con violencia se da
puede chuparte la energía total
y si el cielo te busca no tenés que estar
Soy un ángel de hambres muy bien reales
soy tan frágil que tengo com vos, que
transformarme
Hoy te quiero proponer
que mires en tu mar, mar cerebral
porque yo se
Mar, masa de mar lo que yo se
mar, masa de mar lo que yo se
Si no , bajo esta piel antigua
yo ya no voy a estar...