pierrot le fou, fragmento

"Es posible que sueñe de pié
Ella me hace pensar
En la música
Su cara
Hemos llegado a la época de los hombres dobles
No necesitamos espejos para hablar solos
(pausa larga)
Cuando Marianne dice “hace buen tiempo””
¿en qué piensa?
De ella, solo tengo esta apariencia Diciendo: “hace buen tiempo”
Solo eso.
(pausa larga)
¿para qué explicarse eso?
Estamos hechos de sueños
Y los sueños hechos por nosotros
(pausa)
Hace buen tiempo mon amour.
En los sueños, las palabras y la muerte
Hace buen tiempo mon amour
Hace buen tiempo en la vida"

Pierrot le fou, Jean Luc Godard

encuentros

Corría abril.

La cosecha era buena de modo que la droga que se fuma corría por toda la casa
Una fiesta gigante.
Piscina llena de botellas. Un perro ebrio. Una bodega-motel. Un dueño de casa hecho pico. Padres en la playa.
Música reggae-punk, más conocido como Ska, haciendo bailar a todos los concurrentes.
Déjame decirte que eran bastantes.
Estaban los clásicos chicos de la secundaria, los notables de papel.
Esas elites que se autodenominan elites.
Ja, me dan risa ese tipo de cosas.
Entre toda esa gente estaba la chica, la artista. La que actúa, canta, esa chica morena de senos voluptuosos y amiga de todos. Me saludó calurosamente y hablamos casi una hora. Hablamos de las mujeres y los hombres y Marte y Venus. De que las fuerzas que ayer nos ataban, ahora, solo nos unían, y que su ex, el que toca blues en guitarra, se comportaba como un imbécil. Le nombre algunas fechorías y ella me contó algunos pecados perdonables. Nos reímos bastante aquella noche
Ya no me acuerdo cuanto rato pasó El alcohol y las drogas habían hecho efecto.
Luego hablé con el jipi de lentes. Lo mismo de siempre, cine y cocina.
Después me dio hambre y participe en los saqueos en la cocina.

Así fue pasando la noche, vagando entre la gente y fumando y fumando.
No recuerdo con cuanta gente hable después, ni de qué, ni sus caras, ni sus nombres ni nada. Pero no le di importancia, por que si hubiese conversado de algo relevante, ahí si que me acordaría.
Claro que me acordaría, por que de hecho me acuerdo del único hecho realmente relevante de aquella noche, aparte de las conversaciones ya nombradas..
Era extraño. Era muy avanzada la noche. La noche.
Pero aun así había muchísima gente.
A pesar de que estaba completamente ebrio, me mantenía de pie.
O sea en verdad en ese momento estaba sentado. Lo que quiero decir es que seguía con ánimos y despierto, ósea, de pie.
Estaba sentado conversando con alguien irrelevante.
De pronto un pie descalzo pisa mi mano apoyada en el piso del jardín de la casa, al lado de la piscina llena de botellas y el perro ebrio , y la casa sin padres y el dueño de casa hecho pico, a eso de las cuatro o cinco de la mañana.
¿Que hace un pie descalzo en medio de ese mar de gente ebria de melancolía y drogada en rutina, que creen que se drogan con drogas que no se fuman y son de la elite de papel, la que reproduce miedo y no contribuye en nada?
¿Que hace un pie descalzo en medio del patio lleno de colillas apagadas y fétidas?

Miro hacia arriba.
La dueña del pie descalzo me dice perdón mientras yo la miro con mi mejor cara de estúpido. Le pregunté la pregunta más tonta que le podría haber hecho. Quizás desde ese momento me comenzó a dejar de preocupar el aspecto de la gente.
¿Por qué estas sin zapatos?
Ni me acuerdo de la respuesta, pero no tiene importancia tampoco.
Nada lo tenía hasta ese momento. Cuando me pisó un pie descalzo me percaté de aquello.
Por primera vez me perdí una mirada
Hablamos 48 minutos, y 37 segundos.
Sentí lo que después la chica artista, la de los senos voluptuosos, describiría como un enamoramiento obsesivo.
Su pelo corto, sus natty dreads(1), sus pantalones manchados con oleos, su ligereza al hablar, su sencillez, su ropa andrajosa, me descolocaron.
Hablamos de música y de nuestros proyectos a futuro.
Ella hablaba de sus deseos.
Yo la deseaba con un pichintún de lujuria.
Sus senos pequeños y su cola paradita me volvieron loco.

Luego me dijo adiós así como si nada. Me dio un beso en la mejilla.





No recuerdo como pero amanecí como a las 3 de la tarde, en mi casa.
Por supuesto que lo primero que pensé esa tarde fue en ella.

Hable con ella, todos los días de la primera semana. Nos contamos de nuestras vidas y también jugábamos a los poemas.

La segunda semana solo hable con ella tres días. Hablamos de Blur, un grupo de música. Hablamos de los ovnis. No hablamos de nada, solo nos reímos.

La tercera semana, la chica de senos voluptuosos me dijo que la chica descalza lleva un año y medio pololeado, que como era tan huevón , que me estaba pasando rollos, que no podía entrar a interrumpir una relación, que la estaba puro cagando ,que ella me lo había dicho esa misma noche y que de puro ebrio no me acordaba.

Fuerte.

Creo que gracias a la chica descalza comencé a escribir.

Un par de meses después se fue a vivir al norte con unos artesanos.
La veo como una vez al año, y es la coincidencia lo que nos une.
Como estás, que es de tu vida.

En fin.
El mundo esta lleno de encuentros así.

casandra, la de la belleza y la verdad

Casandra tiene el don de la sabiduría y la belleza
Es rubia y de ojos pardos
Cuida a su padre anciano
Sabe alemán y es perro en el horóscopo chino
No lloraría jamás con un claro de luna
Pero el olor a cebolla la turba de una manera horrorosa

Casandra no viaja en bicicleta, pero nunca paga la micro
Dispara palabras por minuto y su elocuencia templa las tardes de primavera
Fuma hoja en los portales
Le gusta usar el pincel en contra el mundo
Y en su tiempo libre bebe cerveza en algún bar con sus amigos los artistas vagos
Que muy lejos de hacer arte
Prefieren escribir historias de sexo lésbico

Casandra tiene el don de la belleza y la verdad, pero le ha costado caro
Febo la ha marcado, y la ciudad adolecente que habita
No puede tocarle, no puede amarle, ni besarle

Ardió Troya, la lección debería generar aprendizaje
Tanto derramamiento de sangre, tantos amores perdidos

El coro lo componen los ciudadanos, la verdad sale a la luz
Si el hambre toca a Casandra
Son las frágiles piernas del caballo las que cederán
Haciendo caer a la bestia, muriendo los aqueos
Venciendo Troya y Casandra quedando como mentirosa
Y como la voluntad de los dioses en inevitable
Casandra no mentirá

Casandra ríe y busca las perlas que perdió en el bar la otra noche
Me mira con cara de niña pequeña
Luego evita mi mirada, pero yo insisto en fotografiarla
Mañana te escribiré una canción Casandra
Mañana soñaré contigo
Espero que nos encontremos mañana por la tarde y que me cortes el pelo
Que vayamos con las otras niñas a comer helado
Y que en diciembre vayamos a la playa
Que me digas qué autores lees y que coincidamos en los gustos
Que nos encontremos por casualidad
Es así como ocurren las cosas bellas


Agosto del 2009

anagnórisis del gigolo

La cama no está hecha,
Los platos no están lavados
No hay condones en el baño

El living está hecho mierda
Yo también
La tele ni la radio agarran la señal

No hay teléfono disponible
El internet no funciona
Algo apesta en Dinamarca

Mi celular se echo a perder
La vecina solo quiere droga
Las seriales las repiten

Mi cuerpo viene cargado
Perdió mi equipo de futbol
El ascensor no sirve

No tengo calzoncillos
Tengo juguetes sexuales sin batería
De nuevo me quedé sin plata para revistas porno



Mi casa huele a fritanga
El living es un desastre
Mi pieza es un caos

No tengo ropa planchada
El water tiene caca
Y hay cotonitos sucios esparcidos

Entra frio en la casa
Hay goteras en el armario
Tengo acidez

El baño está tapado
En los cajones hay calzones de mi ex
El dvd no lee las películas

El vecino de arriba no para de follar
No me pagan hasta fin de mes
Debo los gastos comunes

Me cortaron el gas
Se acabó el kétchup
La estufa se murió



Las frazadas apestan
No tengo jabón
Se me perdió el corta uñas

Las ollas tienen hollín
Los quemadores están sucios
Se terminó el papel confort

Presté mi playstation
El cargador del notebook se quemó
El timbre de la casa se fundió

Mis amigos vienen por interés
Estos bóxer me aprietan las guebas
Tengo olor a pata

Acabé mis cigarrillos
La puta no ha llegado
Ni lo hará

Rajé mis bluyines
Mis calcetines tienes papas
La bici está pinchada



Necesito usar lentes
Estoy repleto de espinillas
No tengo plata para presto barba

El insomnio me acosa
Tengo alergia
Me picó una abeja


Yo te sigo amando
Pasa a buscarme
A la esquina de siempre

callejenado

callejeando

callejeando

fragmento de mi novela

Alba:

Al parece estoy enferma. Tos. Flema. En Barcelona nunca me enfermaba. Mi madre nos alimentaba bien. Rara vez caíamos enferma.
Ahora me siento débil. Los cigarros que me fumo por la ansiedad tampoco ayudan a mi salud.
Doy vueltas por esta ciudad: de madrugada, de tarde, de noche. Viendo películas mexicanas, sin sentido, vagando, buscando comics de infancia o máquinas fotográficas de segunda mano.
Toso y escupo.
Hoy me pasó algo curioso. Escupí sangre. La sangre salió de mis encías.
Doy vueltas por la ciudad: de noche, de madrugada, con frio y con calor. Por eso debo estar enferma. Dar vueltas me ha enfermado.
Como no he salido hoy, doy vuelta en la cama. Una vez acostada, sigo dándome vueltas. Me pelvis es el centro un reloj y las esquinas de la pieza son números irreconocibles.
No debo demostrarme nada. Esta vida me da asco. Mucho asco. Estoy demasiado triste esta noche. Tenía ganas de salir. Por mi bienestar no lo haré. Aunque podría ponerme a tomar. Después de dos o tres copas de vino la angustia desaparecería.

fragmento de mi novela

pablo:

Mi muerte tiene una justificación religiosa. Cuando deje el mundo terrenal, mi alma se reencarnará. No moriré. Solo cambiare de estado por un tiempo. No le tengo miedo al karma. Sé que mi misión en la tierra ha terminado. Espero la muerte impaciente.
Para no aburrirme estudio una carrera, voy a talleres (diversos, no concluyo ninguno) y preparo algunas obras y proyectos artísticos. Nada de relevancia. Formas vulgares de asesinar el tiempo. Las líneas de mis manos, la llamada quiromancia, no avalan mi teoría de muerte próxima, mas si la de que mi misión ha concluido, con o sin éxito, nadie podrá confirmarlo. Las líneas de mis manos me dicen que aunque he cumplido mi misión la hora de mi muerte no es próxima, que mi calidad de vida irá disminuyendo hasta perderme en una vejez aburrida. Una larga existencia sin motivación.
¿para qué esperar?
Me diluyo. Mi sien espera una bala. Mi cuerpo espera un impacto en el pavimento. Mi esófago espera veneno, o floripondio. Necesito llamar la atención. Necesito tocar fondo una vez más. Mi padecer es circunstancial. ¿Debo terminar lo que empecé? ¿Quien dice que debe ser así? ¿mis padres? ¿el estado? ¿Dios?

ultraderecha

lomografia2

lomografia

Mapa Conceptual de Londres

by sytial

DIABLADA

Diablo de La Tirana

Londres

sytial in london

barcelona y yo

lunes, noche en el tren

dia uno
martes

monserrat
plaza espania
escuela de disenio hospital
cena internacional
dormir trankilo y levemente borracho

dia dos
miercoles
dia de gaudi

parque guell
sagrada familia
casa balto
comer en casa
disco horrenda
barceloneta
noche por el gotico
noche de devendra

dia tres
jueves
cambio de hostal

cafe del terror
check in
gotico
catedral
mercado viejo
mercado ondulado
museo de picasso
museo de disenio
ciudad del teatro

bar tekila she lost control; lust for life
noche afuera

dia cuatro
viernes
desayuno afuera
el dia de la pasta, el sol y las azoteas
laguna mental; la pau
noche de weed y vino


dia cinco
sabado

alba por la maniana
camp nou
dormir

dia seis
domingo

holandes y musica para volar en catalunhia
orden desorden de las cosas
tarde de bicicleta
comiendo sopa y tomando vino
tabaco accidentado
fiesta brazilera a la catalana
borracho y catalêptico
vuelta al hostal

dia siete
lunes

despertar brutal pero dulce
check out
fallido intento de llegar al montjuic
horas de suenio y musica
la ultima cena
libres y libros
despedida
noche en el tren

dia ocho
martes

llegada a paris
llegada rennes