prisionero

recuerdo cuando dije que este invierno sería menos frio que el anterior.
y aqui estoy, congelandome.
a veces tomo whisky seco. a veces me meto a facebook y a twitter. pero la mayor parte del tiempo escirbo historias inconclusas.
sigo invernando, sin dinero, sin trabajo, sin comida, sin onda.Tambien veo peliculas.montones.buenas, malas, clásicos, violentas, divertidas, pero por sobre todo naif, de bajo contenido social.

las pocas chauchas que me van quedando las gasto en marihuana de baja calidad.improvisamos unos nevados moliendo anti-inflamatorios. la lluvia nos impide salir a hacer semaforos y malabares

mi apartamento se va llenando de musgo literal y literario. hay demasiada humedad en el ambiente. hay demasiado vapor en mi cabeza. choco con la muralla.
la droga me incapacita. no soy capaz de tomar desicion alguna. me empujo. sigo adelante. me tomo un último whisky. veo la ciudad de dios.

en esa pantalla cuadrada cohabitan ciudades, mundos, vidas ficticias. yo soy un se4r ficticio. solo exixto en una fotografiua del che y en estas lineas escualidas y sin sentido

(ex-otravolada)Hagemos una Banda?

HAGEMOS UNA BANDA
alba y alicia



telepathe

una vive en maipunk(alba9) y la otra en macool(alicia6).
la una tiene un pianito y la otra una guitarra electrica.
hacer música electrónica sale caro.

no estamos en brooklyn con mgmt o con telephate,
ni en francia con yelle
ni en shieffield con los arctic monkeys

estamos en santiago y hace frio y llueve.

viven lejos la una de la otra.
la vida que nos construyeron no nos deja otro momento que los domingos
van dos ensayos y ni siquiera se han visto.

Ni siqueira es buenos aires.

aquí hacer algo que no es lo que tienes que hacer sale caro.
super caro.

quiero grabar los sonidos en vivo

no marcarlos como una marca, como una materia inmaterial que se traduce en bloques de colores
se les une un baterista(Dámaso5) (ahora si que podemos ser como yelle)

y quien va a cantar...?


alba11 es una perra y alicia8 no puede salir de la vieja ketamina que endulza los tristes días de la ciudad.
Una viaja por varias comunas recordando los tiempos en que ese viaje significaba encontrar a su viejo amante, que ahora sale a ladronear bulbas de metal.

pide permiso en la micro, no tiene pase, se chanta los audifonos mientras escucha electro pop. siente deseo de bailar y de vomitar la mismo tiempo

A la ecuación musical se suma el traidor indiferente. El especimen que dejó de leer, de comer,de buscar. Hacer música puede ser una bella forma de matar el tiempo

(ex-otravolada.blogspot.com)

CONFUSO
octubre del 2009

el frío del invierno va ...
el calor de la primavera va descongelando lentamente los capullos de los viejos cerezos.
los imagino desde aquí.
la policía ha pasado varias veces por estos lados en las últimas semanas.
el fin está cerca, lo presiento.
estoy con una alergia brutal.
en esta misma época, hace un año atras, podíamos beber borgoña.
actualmente bebo cerveza en el fondo del salón.

hoy tocó Charly en Santiago.
leí la lista de canciones y me dió algo de pena.

realemente tenía muchas ganas de escucharlo, de bailar, de olvidar todo lo que nos sucedió.
En estos duros meses, (¿semanas, días?) la músia es lo que me ha mantenido vivo. sobreviviendo, imaginando viajes en micro, que discuto y fumo paragua con mis compañeros de estudio, que peleo, que me río, que me estresso, que rayamos las murallas, que llueve y que conozco muzas nuevas y que bailo cueca en fonda ajena. incluso he alucinado con el piano de la casa de mi prima.

paso horas fumando, mirando el techo y bebiendo cerveza, pensando en una realidad que no es la mía, pero que me pertenece en los sueños y en el pensamiento.

Ideando puestas en escena fallidas que solo están en mi imaginación, aunque a veces me convensa de lo que pienso es verdad.
incluso cuando sueño les explico a mis amigos lo que soñé.
Mis sueños estan llenos de colores y fantasias, de amarillos fluorecentes y azules electricos, con aventuras, efectos especiales, sabores y olores, y amor, y odio, y rencor, y verguenza a la desnudez, a la fragilidad, a la culpa, a la luz naranja de un día de lluvia, en un día de septiembre.
¿ese día lo abré soñado? ¿será todo mi tormento pura fantasía?
¿o por que no tengo recuerdos del día en que te marchaste? no quize ir contigo, era muy temprano y realmente se me hubiera partido el alma al verte partir.
probablemente no te hubieras ido.

todo lo que vino despues... las fotos, los discos originales, los posters, las cartas... en su materialidad, son reales, e inclusive podría lucrar con ellos, asi de material, pero para mi no son reales. Son objetos provenientes de sueños que no son sueños ni pensamientos. son irrealidad.
menos real que los sueños, menos real que el pensamiento, menos real que la realidad. Es un espacio que olvidé sin querer, o con querer. como la caparazón de una tortuga o un caracol. Por eso viajo lento, por eso quiero viajar yo tambien, por eso quiero trasladarme, pero carezco de velocidad, aunque sea muy vertiginoso.

(risas)

pero estoy aquí, al fondo del salón, con una alergia terrible.
bebiendo cerveza y agua intercaladamente.
escuchando música.
tom york es el único que siempre nos escucha.
y javiermanea tambien

la verdad es que yo no habito en este mundo
estoy a años luz de la injustamente llamada realidad. esa es la verdad.
y no hablo de un mundo superior.
vivo en un mundo fantastico sin reglas, atados ni rolllos.
un mundo sin digitalización. sin pantallas, ni teclados.
solo espacios largos de verde intermible
solo circulos rosados de franjas amarillas

nada es verdad
solo lo que existe mar adentro en el inconcietne es verdad
alli no hay reglas de ortografia ni hay que seguir una linea ni ser coheretne.
solo tomar el sol o ver verdear las hojas, o cocinar caracoquesos a fuego de leña.
mirar las estrellas y la luna menguante que saluda mientras se refleja en lagos de ensueños

esa es la verdad
la vida es la ficción

soy feliz algunas veces. me acuesto en lechos de algodón. veo sombras extrañas y amigables que quieren ser amadas y son amadas por todo el universo que las rodea.
un universo que no respeta por que no hay faltas graves que cometer.

te amo y siempre lo he hecho.
tu me amas y siempre lo harás
a si es mi mundo

lo demás estallará pronto como una ola del mar

AM

Me privaron del horizonte de tu mirada
Vi con saña tu cuerpo perdiéndose en el crepúsculo
Y yo sin hacer nada
miré las estrellas languidecer

Recuerdo los sonidos de tus ojos
Tu piel madera tostada
Rasgándome cada noche
haciendo funcionar el pálido bombeo
que los viejos astros me heredaron
Ese musculo yace abandonado en carretera
sin nadie que lo quera recorrer

Desde que te dejé ir navegando en contra el crepúsculo una tarde de verano
La calma y la ira se han arrojado fuego a fuego en los recodos de mi mismo
Siento la escarcha de tus ganas como fantasías de planes juntos e inconclusos

A mis espaldas senderos se desvanecieron en el aire incestuoso
Y las raíces coloradas volvieron a oscurecer la tierra de nuestra familia
Tierra que carcome la carne de los ataúdes polvorientos
en la única procesión blanca que se hizo.

Carnet

Este otoño las Hojas de los Arboles cayeron con mucha más fuerza que las del año pasado
Eso es lo que piensa Aníbal.
Él vive solo en un departamento de piso de madera y angostos pasillos. Por las mañanas es realmente tétrico, pero a las 4 de la tarde entra un sol plácido y se pueden escuchar a los niños que viven en el primer piso jugando a la pelota en la placita de al frente.
Aníbal es un joven medio escuálido, medio asexuado, medio grungero y apasionado por la simplicidad
En el edificio le dicen “el poeta” porque una vez escribió unos versos de Altazor en una muralla, con tanta mala suerte que justo los carabineros lo vieron. En la placita se armó una batahola. Los niños del primero salieron a impedir que se lo llevaran preso, y las viejas del cuarto piso que es un buen cabro, que nos ayuda con las bolsas del supermercado, por favor no se lo lleven.
Cuento corto, los pacos terminaron tomado once con la vecina del tercero que no está nada de mal. Ella es una mujer extremadamente amable que vivía en una casa del barrio alto con su marido “el ingeniero”. Eso hasta que se supo que al ingeniero le gustaba pasarse de listo, y digo sexualmente, con menores de edad y que estaba metido en una estafa de las grandes . De la noche a la mañana los embargaron. Él está en la cárcel y ella se quedo sin absolutamente nada.
Me embargaron todo, le contaba la rubia, hasta el imaginario me lo embargaron. Y yo soy escritora. Dígame poeta,¿ Quien necesita una escritora en estos tiempos? No, si esto es muy terrible, a mi la postmodernidad en dejó en el suelo.
Igual que a todos no más po.

Aníbal pone en orden su casa y sigue inmerso en sus reflexiones de otoño cuando tocan la puerta. Es Lars con cara de muerto
Qué te pasa, tienes cara de muerto
Es que me pasó algo terrible. Algo demasiado terrible

Lars es fanático de metallica. En verdad se llama Luis Nuñez. En el colegio lo molestaban por qué no puede decir bien su apellido, como que se le trancan las eñes. Él mismo se apodó Lars, como Lars Urich, el baterista de Metallica.

Que te paso po Lars
Algo demasiado terrible, algo catastrófico, algo espantoso, algo enloquecedor, apocalíptico…
Que te paso, cuenta, cuenta…
Se me perdió el carnet.
Acto seguido prende un pucho
A, que erí cuatico .No es pa tanto. Hay cosas muchísimo más terribles Tení que sacar otro no más .Y no fumis aca po, si sabi que no me gusta
Pero es que estoy nervioso. ¿Qué voy a hacer ahora que no soy nadie? Porque el carnet es lo que lo define a uno. Imagínate qué pensará de mí la persona que lo tenga. Con lo fea que es la foto. Y que va a pensar cuando vea mi huella digital. Va a pensar que soy defectuoso, que soy deforme, o peor aún, que soy en blanco y negro. Mostrándome a sus amigos, miren que huevon más defectuoso, y todos sus compañeros de oficina riéndose de mí, y a mis espaldas.
Holas ¿ qué tal? Es la Isa, una cabra media raquítica que escucha joy división todo el día en su personal estéreo. Al ver a Lars fumando se instala con sus viceroy en la ventana y comienza a ojear una revista.
No fumen aca dentro porfavor
¿Isa, tu encuentras que tengo un pulgar muy feo?
A ver. Tras una mirada vaga le dice que sí, que incluso lo encuentra horrendo
¿Lo ves?
Pero eso es del carnet es muy grave, dijo la Isa con voz de catacumba y preocupación en el rostro
Les contó que a su tío le había ocurrido exactamente lo mismo y que lograr obtener uno nuevo era más complicado que desafiliarse de una isapre. De hecho que por ningún motivo se le ocurriera salir a la calle, que se podía ir preso en el acto y que ya se sabe lo que le hacen a los nuevitos en la carcel. Luego le explico como por diez minutos el trámite que debía realizar. La cara de Lars se va desfigurando con cada palabra de la Isa: poder simple, notaria, asesoría legal, caja de del banco del estado, trámite asistido…
No tenía idea que era tan complicado, dijo Aníbal mientras prende un viceroy de la Isa.
Voy a tener que vivir acá para siempre. ¿No te molesta cierto?
Prefiero volverme Evangélico a tenerte a aquí todo el día.
Pero es cómo lo mismo, aclara la Isa. Si igual estamos todo el día acá.
Cierto.
Si, ¿pero donde dormiría entonces? En mi cama claramente no. A demás la del tercero te tiene miedo. Te encuentra como con pinta de psicópata. Como que le recuerdas a su esposo.
Buena, quizás se conozcan en la cárcel, añade la Isa .
La cara de Lars se cae a pedacitos

¿Y cuando se te perdió?
Ayer
Piensa que hiciste ayer. ¿A dónde fuiste? ¿En qué lugares estuviste?¿con quién te juntaste?
Estuve aquí po, con ustedes.
Entonces tiene que estar acá.
Lars y la Isa inician una búsqueda desenfrenada, histérica, vaciando todos los cajones y registrando todas las revistas. Al terminar la búsqueda Lars ya había recuperado su identidad, Aníbal tenía que poner en orden una vez más su departamento y todo estaba dispuesto para seguir con la reflexión de las hojas, pero esta vez la discusión se haría entre los tres.

Pablo Valladolid Garcia

Pablo Valladolid García encendió un cigarrillo para alejar el frío y opacar la soledad de la azotea del 6to piso. El invierno en Estalingrado es uno de los más crudos. Sacude su impecable chaqueta y su Soviet m91. Habia algo de placer en el negocio. .En eso un Merced Benz Negro aparece doblando la esquina. El francotirador se prepara. Su ojo y la mira telescópica se separan por unos cuantos milímetros. El índice derecho es un resorte tenso.
Visualiza esa bala que saldrá por el rifle, entrará por la nuca y quedará incrustada en el interior del vehículo. La imagen se refleja como una daga en la mente de Pablo.
Mas, sin embargo y sin previo aviso, una ráfaga de metralleta impacta el auto negro desde una motocicleta de dos ocupantes .Las balas atravesaron el auto como si fuese de papel.
El vehículo se estrella violentamente contra un poste y estalla en fuego ante la atónita mirada de los transeúntes escasos.
Pablo Valladolid García observa lo ocurrido desde lo alto.
Guarda su Soviet aun cargado.
Saca de su bolsillo un paquete de cigarros.
Solo queda uno
Mientras baja lentamente las escaleras va pensando en que debe dejar de fumar.





"Impresionante historia la de Simo Häyhä, un francotirador finlandés, apodado Belaya Smert «La Muerte Blanca» (ya sólo el nombre acojona) por sus enemigos soviéticos.
Actuando a temperaturas que oscilaban entre los veinte y los cuarenta grados centígrados bajo cero, y vestido completamente de camuflaje blanco, Häyhä abatió a más de 505 soldados enemigos, aunque datos extraoficiales elevan esta cifra a 542.Cuando llegó a los 700 (200 con metralleta) recibió su primera bala, pero sobrevivió."
http://elzo-meridianos.blogspot.com/2007_11_11_archive.html